Давай напишем о весне,
что мне привиделась во сне,
на улице ещё мороз,
как далёко до вешних гроз.
А хочется пахучих трав,
напоминающих твой нрав,
но только вот не трын-трава,
не так чтоб ты всегда права.
Не так чтобы трава ковыль,
чуть что и сразу бросить в пыль,
чтоб облако её подняв,
потешить твой капризный нрав.
И ради Бога не полынь,
ты душу из меня не вынь,
не брось её в траву ковыль,
что проросла сквозь эту пыль
и не скажи, что трын-трава,
и то, что ты всегда права!
Ну, неужели нету трав,
чтоб успокоить этот нрав?!
Ведь вовсе так не может быть,
чтоб взять и сразу всё забыть.
Вот мяты крепкий аромат
от мыслей горьких и утрат,
а есть, пожалуйста, шалфей
для мыслей сладких и идей.
И как лаванда хороша,
чтоб успокоилась душа
и волновалось только тело
оно пока ещё не смело.
Сплести б венок из разных трав
и я чтоб был немного прав,
добавить бы туда чабрец,
чтоб стала нежной наконец.
Чтоб всё-таки осела пыль,
не собирал б ты коваль,
и не искала трын-траву,
забыла про полынь-траву.
И чтоб весенняя гроза
промыла бы твои глаза,
и ты увидела венок,
что сплёл тебе из этих строк.
Давай! Уже написал …