Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Тибетская малинка
растёт у нас в саду,
и ждёт когда Аринка
съест ягодку свою.
На вкус она, ох, сладка,
как жаль — пока одна,
но буду для порядка
дежурить до утра …
Вдруг вырастет другая,
а может целый рой,
я в рот тогда отправлю,
со смаком — по-одной!

О если каждый день, небрежными мазками,
изобразить лучами иль дождями,
чтобы для всех надолго был он зрим —
не хватит красок счастья — воспарим
Душой, помочь увидеть мир,
прекрасный и широкий, как дорога
струёю летней уползающий в эфир,
освобождающей от суеты и понемногу
ведущей к осени под музыку клавир…

Лето в осень (ИИ Шедеврум)

Я что-то забыла, а может нарочно
на улицу вышла в одной лишь сорочке,
да что там в сорочке — в чёрных трусах:
смущать пассажиров в их мыслях-грехах.

Прикольно смотреть на реакцию их:
кто-то снимает, глаза чуть прикрыв;
другие боятся глаза приподнять
и в сторону, в сторону — нерв обуздать …

Ах сколько эмоций — сама доброта:
одежду свою отдают — милота …
И я принимаю штаны и рубли,
улыбки и взгляды, что ткнулись в трусы…

Очередной пересказ давно известных мыслей и мемов из интернета

Никто не штопает носки,
дешевле новые — без дырок,
а старые — в ведро иль на куски.
Из шкафа вон, чтоб меньше стирок.

Кому сейчас под шестьдесят,
тот помнит старые костюмы —
им сносу нет: перелицевать —
всего делов-то, «две» минуты…

Никто не чистит уж ковры
снежком пушистым под окошком,
сметая веником следы
от пятен и случайных крошек.
И свежий дух не входит в дом,
зимы холодной и бурлящей,
не разбегается кругом,
струёй богатой и бодрящей…

Никто не трёт одеколоном,
в желании улучшить звук,
головку старого магнитофона,
и ленту рваную не склеит лаком вдруг…

Совсем никто не вырезает
программу нынче из газет,
и никогда не отмечает
что нужно посмотреть в обед,
наутро или может ночью,
одев наушники в тиши,
не беспокоить чтобы тёщу,
детей, жену и деда на печи …

Никто уже не посылает
в посылках яблоки свои,
и сервелат в ответ не получает
иль воблу от большой к себе любви…

Да что посылки, просто письма
давно ль писали Вы, друзья ?
Всё в социалках переписка
да в группах — вздор и суетня:
наряды; фотки обсуждаем;
пустые в общем-то слова,
туда-сюда пересылаем,
шедевры словно … Трескотня.

Никто не лечится от кашля
компрессом с мёдом, и на грудь
десяток баночек специальных,
чтоб утром глубоко вздохнуть.

Никто не пьёт уж чай из блюдца
в прихлёбку, дуя на него,
чтоб остудить, и с прибауткой,
смотреть на сахар, как в окно…
И подстаканник серебрЁный
давно не видел на столе,
с гербом советским, золоченным,
как символ старых, добрых дней…

Никто уж ситечко с заваркой
не опускает в свой стакан,
и не мешает для порядка,
чтоб вкусным был «слоновий» чай …

Никто не брызгает на брюки
перед чугунным утюгом,
и издавая хлюпающие звуки,
губами шлёпая и ртом …

Никто не помнит горних звуков
сливных бачков и цепь ни них,
а ведь бывало что кому-то
вдруг доставался весь родник.
Потоком сверху с ног сбивало,
вода холодная, как водопад
за шиворот, текла, журчала
и морю — не было преград ….

Да… Были славные предметы,
творили добрые дела,
теперь лишь памятью согреты,
ушли безмолвно в никуда ….

Кому нужны чужие мысли,
слова, стихи, душевный хлам,
что возникает и кружúтся,
всплывая в голове то тут то там.

В нём много мусора, желаний,
надежд, несбывшихся, и слёз,
куски былых воспоминаний,
метаний в шутку и всерьез

Сплетаясь в кучи, мыслеформы
гнетут и загрязняют рай —
жизнь, что дана тебе невольно,
храни её, не загрязняй…

Приходят Муни по ночам,
во сне, и говорят
о всяких разных мелочах,
о ерунде бухтят…

Порою липнут, словно лист:
и только об одном,
как старый нудный сценарист,
иль дождь — стучат в окно.
Уж ляжешь на бок, так и сяк,
попьёшь воды не раз,
но темы те же и никак
не сменят свой рассказ…

А то, бывает, сериал
затянут Муни свой —
он утром перейдет в реал
и уж не даст покой…
Играешь снова ту же роль,
и тот же интерьер,
но в нём совсем не ты король —
простой пенсионер…

Но чаще за ногу хватать
затеют — вот беда,
и ну начнут её качать
всю ночь, туда-сюда.
Тогда встаешь и, в полусне,
бродить начнёшь, как тень
и в отражении в окне
мелькает мунитень …

Уж я пытался говорить,
подарки им дарил,
шаманил, в церковь заходил —
никак не усмирить.

Одиннадцать градусов лета
и дождь шумит за окном,
мечтали мы разве об этом
холодной и долгой зимой…

Всю ночь капли бились о крышу,
деревья сгибались к земле
и вымок пластмассовый Миша,
забытый вчера на крыльце

Погоды нынче такие:
кому-то досталась жара;
кому ураганы шальные;
пожары с утра до утра;
и плавают в лодках люди,
спасаясь от бурной реки …
(но дальше об этом не будем,
бурное лето — уйди!)

Нам хочется верить, что дождик
закончит на голову лить,
и ветер тучи прогонит,
и будем по-летнему жить!

— Любимая что это ?
Чувствую кто-то
на спину взобрался
и громко клокочет…
А рядом с подушкой — чьи-то глаза …
Храпит кто-то близко …
— Вставай, друг пора,
кормить этих кошек давно уж пора…

Увы, не случилось сегодня… Беда,
мой муж их завел специально вчера
чтоб наше свиданье с тобою расстроить …
— О, да, Да, ДА,  ДАааа ….

Нет на свете ничего умнее,
чём сказать стихами что-нибудь.
Подобрать слова, красивее, милее —
фразу в новые ботиночки обуть,
чтобы топала сама по свету,
заставляла повторить себя не раз,
обошла и засорила всю планету
целиком иль частью напоказ.
Надоела до смерти кому-то,
перепевками чужими под заказ,
говорящими: «Ребята это круто!
Переделаю, чтоб было первый класс!»

Нет на свете ничего глупее
пересказывать, что кто-то раз сказал,
переписывать, чтоб выглядеть умнее,
иль добавить: он не досказал ….

Это лето, какое-то … Осень …
По утрам идёт пар изо рта,
ветер мысли простые приносит,
что погода совсем уж не та…

Календарь наполнен июлем;
источают цветы аромат;
розы, взгляд к себе мой притянули;
а бархотки, как солнце горят…

А вот небо затянуто хмарью;
плачет кто-то мелким дождём;
и минорные звуки рояля
так уныло звучат сентябрём…

***

Не уютно сидеть на крылечке —
тянет в дом, где еда и тепло,
где протоплена летом печка
и уютного кресла крыло …

Даже мыши сегодня — в норках.
Не поймала, увы, ни одной:
— Дверь откройте, пустите же Лорку…
Очень хочется кошке домой.