Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Как я люблю стоять на почте
и отправлять тебе письмо, посылку —
это очень просто:
взял номерок и ждёшь с часок,
когда откликнется окошко…
В нём будет девушка иль тетя,
уставшая уже с утра,
она совсем не улыбнется,
не скажет доброго словца.
Сурово взглянет, обозлиться:
— зачем прошёл, тебе туда…

Смолчу, не буду на неё сердится —
сегодня праздник и весна!
Зачем мне портить настроенье,
шуметь и говорить слова
(пусть снег идёт совсем весенний,
но не болит у дятла голова)…

Письмо отправлю со стихами,
весенними: «Как день сегодняшний пригож»…
Открытку выберу с цветами,
чтоб пахли, будто летний дождь —
идёт, и шепчет о свиданье
(ты ж на него, любимая, придёшь?)..

***

Пока стоял, прошло уж время,
меня найдёшь ты в отделенье…
Мы будем целоваться нынче там —
средь мужиков и грустных дам…

Когда пишу я на бумаге,
то разговариваю с ней,
и доверяю мысли, планы,
желанья чувственных страстей.

Она, родная, много терпит,
но рада скрипу каждого пера;
и подчерк сохранит мой после смерти —
как будто было писано вчера;
она не сердится, не злится,
подобно другу иль жене;
порою пыль на ней ложится,
когда забытой, дремлет на столе;
бывает мну её, комкаю,
в корзину, в чувствах, вдруг бросаю,
вновь достаю и расправляя —
пишу, и что-то добавляю;
но чаще рву, бросаю части
в огонь камина, что на даче —
в костёр, сжигая разный хлам,
не глядя что ж такое там…
Люблю чернилами чирикать,
то буквы, то иной узор,
воображая мир в туниках
или другой безумный вздор.
Всё кажется, она мне помогает:
то настроением, то кляксу развезёт,
то строчку неразборчиво слагает —
как курица — сам чёрт не разберёт,
а то заставит зачеркнуть работу,
переписать всё набело с нуля,
тогда беру листок — пишу с охотой,
под нос себе чего-нибудь бубня …

Беседы эти могут продолжаться
и час, и день, и год и век —
бумаге хочется дождаться,
когда вернётся человек.
Возьмёт листочек в свои руки,
посмотрит нежно на него
и всё, что было в дни разлуки,
забудется: что было — то прошло…

И вновь пишу я на бумаге,
и разговариваю с ней,
вновь доверяю мысли, планы,
стихи и краски жизненных страстей.

Понедельник, понедельник
день прекрасный и весенний —
солнце светит во дворе,
зайчик скачет по стене.
На окне растут тюльпаны,
это, правда, не бананы,
но зато они цветут
и весну к себе зовут:
— Ей, красавица весна,
мы соскучились, пора!
Приходи-ка к нам во двор —
снег лежит там до сих пор.
Прогони его скорей,
превратился чтоб в ручей,
чтоб кораблики пускать,
в даль морскую отправлять,
чтобы птички пели дружно —
солнце, солнце очень нужно!

Уходят Наши. Не из жизни (- то иная тема).
Ещё сложней — уходят люди-типажи:
кто с совестью живёт в Душе совсем без крема;
кто слово «пошлость» понимает безо лжи;

уступит место — встанет — рядом дама;
продолжит строчку первого стиха,
не попадёт на рейс до Амстердама,
а почему: беседа очень хороша;

не перейдёт на «ты» с недавней незнакомкой,
на «вы» сбиваясь в споре через раз,
попробует понять её, но оговорки
учтиво вставит, мненье отстояв;

кто познакомит со своим ближайшим другом,
узнав случайно: с ним ей — хорошо,
посетовав — другой ушёл, болел недугом,
писал стихи, с дистанции сошёл;

кто о деньгах не говорит ни слова —
не современен, не скорбит о них,
не ноет, что не хватит до Покрова —
живёт как есть, чего греха таить;

кто в старости красив, своею красотою,
что вышла из Души от времени сама;
и хочется обнять, так, просто с добротою,
по дружбе, от которой вдруг сошла с ума …

Уходят Наши — в матрице — ошибки,
программы требуют, сигналят: перемен!
На смену Ихние приходят без улыбки —
жизнь распадается — латание проблем …

У кого-то нынче праздник,
ну а мне — всю ночь не спать:
ввысь взметается фонарик
с громким грохотом опять.

Льются стрелы из коробки — 
разноцветные пучки,
огнемётные морковки —
словно бьют из-под земли.
Эхо взрывов меж домами
раздаётся тут и там
и дрожат от звуков рамы:
бьют фейерверки по мозгам.

Что же, пусть повеселятся,
постреляют нынче всласть,
лучше так: стрельба для счастья,
чем война на всех фронтах.
Взрывы стихнут понемножку —
завершился их запас.
Хорошо, всё понарошку…
Мир так нужен нам сейчас.

Пусть в добрый праздник дня рожденья
приходят мысли обо всем:
о, сколько съедено печенья;
и сколько дел совершено;
друзьями присланы почтенья;
за здравье выпито вино;
и дней весёлых, бурных было;
иных, не слишком удалых;
возможностей, мелькнувших мимо;
а сколько может быть других …

В столетья разные живалось:
среди войны, застоя грёз,
убытков, радостей нежданных —
чего ль — не пережить пришлось…

И с каждым годом интересней,
всё занимательнее жить —
пускай течёт, и будет вечной
и ничего не тяготит.

Среди родных и самых близких,
за символичный круглый стол,
мы сядем вновь, и слов речистых
не пожалеет уж никто…

«Женщина — дело серьёзное, и когда человеку везёт,
он получает тройной выигрыш:
хорошую кормёжку, хороший секс и хорошую собеседницу.
Большинство мужчин удовлетворяется чем-то одним.»
Тони Моррисо, «Любовь»

Женщина — это серьёзно.
но когда, вдруг, тебе повезёт,
ты получишь её, и, возможно,
триптих радостей личных на счёт:

будешь кушать и часто и вкусно,
каждый день ( и во время еды!)
разговаривать с милой о чувствах
и о том, как деньки хороши,
о проблемах, о книжках и детях,
об одежде, деньгах и кремáх,
о, какой ты красивый брюнетик —
что ж ты милый — замёрзнешь в трусах …
Залезай-ка ко мне, тут теплее
о работе забудь, о делах —
я тобою сейчас захмелею
и помчусь, и помчусь … на крыл-АХ…

Братцы, женщина — это серьёзно.
Это много всего. На всю жизнь.
Получить лишь одно — невозможно.
Либо всё, либо водки нажрись.

И снова день сурка!
как это, други, славно:
живём, живём пока
хоть жизнь и своенравна …

Порою холода,
порой погода мглиста —
нервозы, вот беда,
проходят, ох не быстро …

Но нам ли горевать
боятся «леопардов»;
Европу подметать
лишать их миллиардов,
да так, чтоб навсегда
убрались восвояси —
российская судьба
всех оттирать от грязи …

Да будет, други, так!
Весна шумнёт уж скоро —
сурок в свой особняк
забьётся от позора…

Да будет, други, так!

Зима, зима — ура, пришла:
снежком засыпало дорожки,
вот только с градусом беда —
плюс три — всё будет понарошку.

Метель и хлопья белизны,
что тают на асфальте,
«бомбят» лицо: с небес пришли —
стекают, тая капли.

Последний месяц у зимы —
шанс выпал стать обычной …
Пока ж лишь сердится, шумит,
водой стекая с крыши …

****

А синий зонтик весь промок
(вернулась дама с пляжа 🙂 )
на улице — он как флажок,
сошедший не с того пейзажа…

Без солнышка грустно, который уж день,
и настроенье трухляво как пень,
живущий в чащобе вдали от людей,
где бродит с клюкой зима-чародей —
руками поводит по небу слегка
и вмиг набегают тоска-облака,
чуть чуть поколдует и дождик пойдёт
холодный, да жгучий — лесной ветерок.
Невольно слеза на землю сползла:
печальная в городе нынче зима…

Пытаюсь прогнать пессимизма волну:
мечтаю и жду поскорее весну.
На грядке домашней укроп посажу —
скорей прорастай, ему прошепчу …
Пусть зелень порадует цветом своим,
на хлебушек с маслом — с улыбкой вкусим.