Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Вчера, ей образ Донкихота
приснился — рыцарь на коне,
они с ним были на охоте…
Оставшись вдруг наедине

гуляли в парке в тишине …
Воображая Дульцинею,
витая словно в полусне
склонилась, он, обня́л за шею

и приподнявшись «в стременах»,
губами прикоснулся раз,
оставив запах дальних трав,
качаясь словно на волна́х.

Забилось сердце, как у птицы,
подуло легким ветерком,
а дальше, дальше не случилось
друзья мои, ну ничего …

И что могло случиться право —
невинный детский поцелуй
остался в их воспоминаньях
на память.
Милый, зарифмуй …

Гусь больно щиплет — согреши,
отдайся пламени души,
почувствуй первый поцелуй,
что поднимает ветер струй

и заставляет воспарить
под пенье царственное птиц,
припав впервые к роднику,
губа́ми к гу́бам, как к цветку,

услышать тонкий аромат
нектара жизни… Каждый рад
вернуться в детство и на миг
услышать трепетную нить,
что поднимается в груди…

Гусь щиплет снова — согреши …

Что было дальше — вспомни сам
свой первый с девочкой роман.

Жизнь в неизбежном ожиданье
очередного рубежа…
На стрелки смотрим мирозданья:
как далека его черта.

Так происходит, хоть подспудно,
мы говорим сами́ себе:
«Не жду его, и ждать не буду,
что он изменит на Земле…»

И правда, что? Весна наступит,
за нею лето промелькнёт —
глядишь и осень лист погубит,
а там и снег — зима придёт.

Так шаг за шагом жизнь проходит,
но суть не в этом … Рубежи
всегда нас ждут и беспокоят
маяча где-то впереди.

Неся обиду или радость,
любовь, счастливые часы,
беду, напасти и усталость,
пройти дают не пререкаясь —
поскольку, наши рубежи …

Мы сами строим и ломаем
определяя их часы,
порой безжалостно бросаем,
пытаясь в сторону уйти.

И в постоянном ожиданье
очередного рубежа
живем, живем не замечая
от нетерпения дрожа.

Мы к ним привязаны Душою
не можем шага и ступить,
и называем их судьбою,
с которою нельзя шутить …

Прогулялся я по парку:
лес в подтаявшем снегу;
у стволов круги-баранки
жизнь готовится к прыжку;

солнце светит спозаранку;
птицы тенькуют, снуют;
на дорожках — лужи в ямках,
но ручьи команды ждут;

снег присыпан тёмной манкой —
не блестит, не ломит глаз;
вороньё кружится стайкой,
громко каркая, резвясь;

белка бегает по насту —
ищет что-то на зубок;
мальчик в луже моет палку —
запускает пароход;

дама вышла на прогулку,
чтоб поспал ещё малыш;
день, другой — и сменим куртку,
были б только тё’плы дни.

фотограф Nick Green

Висит над бездной, жизни нет —
сухая ветка из фантазий
фотографа  эксперимент,
иль философское познанье …

Реальность сверху, а внизу
под горизонтом мирозданья
есть что-нибудь, чего я жду
или познать могу сознаньем.

Пожалуй нет — не зря черта
меж тем что есть и тем что будет,
один порыв и навсегда
полёт в безвременность пребудет.

Без остановки, отрешась
уйдет, утонет погрузившись
не размышляя, не страшась
с пространством бесконечным слившись.

Фото из интернета

Пишу стихи — любая тема
и не смотря на вдохновенье —
я всё-равно пишу стихи,
ведь выбираете их Вы.

Могу о счастье, о любви
и о прогулках до зори,
о поцелуях у реки —
мы были ночью так близки …

Могу о горе, о тоске —
не утопить её в вине,
она свербит, живя во мне,
как передать её тебе …

О, философские стихи,
они — как терпкие духи
по капле капай, не спеши —
со дна идут моей Души …

Пишу я вечером и днём
скажи лишь только и — дерзнём!

Уж заждались…
Усталая от снега
Душа скулит, ища приют,
а снег всё вьюжит — нету перемены,
пуржит и кружит зимний атрибут.

Листаю интернет — все жаждут обострений,
тоской стиха, усиливая жуть,
хотят весны, но плачут с упоеньем,
то про любовь, то грустью полоснут…

Так никогда, с подобным настроеньем,
мы не достигнем радости в Душе,
не добредём до счастья и с весельем,
не подготовимся к весне.

Я предлагаю выключить стенанья
и лампы заменив на тёплый свет,
включить все чувства в состоянье ожиданья
весны и зелени — ищите первоцвет!

Была ли слякоть в позапрошлом веке?
Поэтов лужи вдохновляли ль на стихи?
В альбомах светских дам живут ответы:
«писал ли Пушкин о дождях в конце зимы?»

Он упивался ль грязью, воспевая серость,
что проникает к нам из космоса с небес,
питался рифмою и прославлял наш эрос
(напомню Вам: из-под дождя Христос воскрес)?

Любил ли кто-нибудь распутицу и жижу,
что яростно бросалась с дороги на штаны?
Как далеко живём, друзья, мы от Парижу —
так хочется весны цветистой и любви …

Как материлась дворня, туфли оттирая
от грязи после бала, прогулок в магазин —
ведь барышне опять охота на свиданье
и ждёт её в карете отпетый дворянин.

Он поцелует жарко, немытыми руками,
обвив свою невесту за стянутый корсет
и увезёт от мамки — две колеи по грязи,
чтоб обвенчаться в церкви, скрывая свой манжет…

А утром снова слякоть — снег выпал, чтоб растаять
и строки не ложатся под ямб или хорей —
что делать если рифма куда-то убежала,
где солнце светит ярко и явно потеплей…

Так что же остаётся поэтам — только слякоть,
сегодня ей повсюду «зелёная волна»,
и главное, ребята, сдержаться — не заплакать,
на календарь взгляните — идёт, ура, весна!

Усталый мир лежит под снегом
закончен уж парад зимы
который день под небом серым
ждём приближения весны …

Сажаем семки для рассады,
и улыбаемся ростку,
что вдруг пробился для услады
и тянет стрелку к потолку.
Из ничего родилось чудо:
вода, земля, да свет в окне,
и даже зимняя остуда
не остановит жизнь в вьюне.

Февраль окончен. Двадцать восемь
коротких промелькнуло дней
к сугробам зимним и белёсым
выходит зелень из дверей …

Машина времени есть у меня в мозгу
с ней путешествую, куда хочу.
На ней не надо кнопки нажимать,
шлем виртуальный душный одевать.

Подумаю, и про себя скажу:
«Я в прошлом, маленький совсем, бегу
навстречу деду, кроликам траву
охапку целую спешу отдать,
по шёрстке их погладить и обнять
по ушкам теплым, мягким потрепать.
В глазах у них две красные звезды
в них детский мир — он полон доброты.»

Люблю по прошлому пешком ходить —
оно от сердца трепетная нить,
где невозможно что-то изменить,
но так приятно с этим вместе жить.