Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Женщины, умеющие ждать,
нам с тобой встречаются не часто,
не всегда мы можем их понять,
было б ожиданье не напрасно.
И чего они всё время ждут?
Ни любви, ни ласки не давая.
Избавления от старых пут?
Алых парусов в начале мая?
Или снова юности Весны?
Той, с которой счастье начиналось…

Помнишь ли величие сосны,
что под парусами закачалась?

И теперь нам только море дом,
видели портов уже не мало
и русалок на борт не берём
их на берегу всегда хватало.

…

Юнга прикорнувший у руля —
хоровод русалок бесконечный.
Может парень вышел в море зря?
Просто он от юности беспечный.

Будет у него девятый вал
и в порту сомнения конечно,
будет то о чём мечтал, чего не ждал,
жаль вот только жизнь так скоротечна.

За что Володю ты не любишь?
За то, что наш он президент?
Жену свою не приголубишь,
а есть Указ и прецедент.

Но ты же сын своей отчизны
и должен ты стране помочь.
Вокруг тебя родные стены.
На что ты тратишь свою ночь?!

То на чужих тупых баранов,
на чьё-то грязное бельё,
на масло толстых бутербродов
и на какое-то «жнивьё»

Но ты с поэтами ведь дружен
и должен слову их внимать,
и труд ведь этот не натужен
ты должен это понимать.

Перефразируя Володю
скажу тебе я пару фраз,
что президенту ты угоден,
привёл пример поэт в тот раз:

«Лежу на жене,
Одеяло прилипло к жопе,
Печатаю кадры любимой стране
На зло пидарасам в Европе!»

Такой поэт всем очень нужен
Стране и женщине – смелей!
Но если только очень дружен
он с рифмой — мачтою своей!

То ли жарко мне, то ли холодно,
Левый бок или правый болит…
Одеяло, любимое, скомкано
И жена рядом крепко спит.

Встал, сходил, попил холодненького
Из серебрянного кувшина воды.
Раз пятнадцать присел без отдыха,
Утомляя себя у плиты.

Лег, соседи включили стиралку —
За двеннадцать часов давно.
Замычал холодильник внахалку.
Сердце ёкнуло …
Уф, прошло …

Стал считать пресловутых баранов:
Надо завтра погладить бельё,
И Сано сказать, что коряво
Выбрал рифму на слово «жнивьё».
Позвонить надо в среду Марии,
Развалилась восьмерка совсем.
И таблетки от гипертонии
Мне не зря приснились во сне.

— Что всё ходишь, — проснулась жена
— Спи спокойно, моя дорогая.
На отжим стиралка пошла,
За окном собака залаяла.
Кто-то крикнул: — Серёга, сюда!
Стихло.
Пикнула чья-то машина.
Сон прошёл, почти без следа,
Лишь бараны пасутся картинно.
…

Бутербродик намазал маслицем,
Разогрел чайку — что ещё?
Лист бумаги расправил пальцами.
Описал.
Прочитал.
Вот и всё.

Чтоб так лелеять одиночество
наверно, что-то надо знать
иль мысли чьи-то, иль пророчество,
иль Бога нежно обнимать.

И нету мне рассветов сладких.
За что проклятие дано?
И почему же страсть в упадке,
ужели всё предрешено?

И над тобой уже не плачу —
Ты памятник любви моей.
Какую ангел мне задачу
поставил, чтоб я стал мудрей?

Когда решу её не знаю,
уже не чувствую себя,
от твоего я взгляда таю,
хотя ты смотришь сквозь меня.

Чего я жду? Не понимаю.
Наверно как всегда тебя.
И мыслью образ твой ласкаю,
в надежде обрести себя.

Рамон Касас. Юная декадентка. 1899

ДЕКАДЕНТ (от французского слова Décadence — упадок) — упадочник. Упадочником называют человека с больными нервами…
Традиционное искусствознание рассматривает декадентство как обобщающее определение кризисных явлений европейской культуры 2-й половины XIX — начала XX веков, отмеченных настроениями уныния, пессимизма, болезненности, безнадёжности, неприятия жизни, крайнего субъективизма (при сходственных, близких к тенденциозным, эпатирующих формулах и штампах — стилистических приёмах, пластике, композиционных построениях, акцентуациях и т. д.). Это сложное и противоречивое явление в творчестве вообще имеет источником кризис общественного сознания, растерянность многих художников перед резкими социальными контрастами, — одиночество, бездушие и антагонизмы действительности. Отказ искусства от политической и гражданских тем художники-декаденты считали проявлением и непременным условием свободы творчества. Постоянными темами являются мотивы небытия и смерти, отрицание исторически сложившихся духовных идеалов и ценностей.

Вошёл домой — включил программу,

И сразу на душе отрадно …
В ней диктор ласково лопочет,
Бомбят, стреляют с разных точек,
Танцуют, травятся едой,
Поют, и плачут над собой.
Орут с Малаховым взахлеб:
— Я ДНК свою принёс!
— Нет, я отдал её первей,
— Не верь ему, проверь, не верь!
— Я допинг долго принимала,
кололась, мне всё было мало.
— Да, я за Родину играла!
— Не лезьте в душу, я устала!
— Скорей сюда, смотрите Алла …
— А что Высоцкая, она
как биллиардный шар кругла…

Продолжить чтение

У меня растут года,
будет и семнадцать.
В. Маяковский

Василисина краса
её длинная коса,
у неё румяны щёчки
видно мамины у дочки.

А ещё лукавый взгляд
его видеть каждый рад,
но не всякому дано
не со всеми ей смешно.

Ей не хочется тужить,
очень хочется дружить
и с девчонками играть,
и мальчишек погонять.

Но ребячество пройдёт,
Василиса подрастёт,
поумнеет простота
станет явной красота.

Вот тогда уже о счастье
говорить ей сможет Настя
и мальчишек хоровод
завлечёт водоворот.

PS: Поздравляю с Днём рожденья!
Много ты не ешь Варенья,
береги свою красу,
а то прыщик на носу.

Он был поэт одной лишь темы,
но как при этом он мечтал,
не первый раз вскрывал он вены
и часто думал про вокзал.

Его порывам нет прощенья,
он всех измучил, сам устал,
в страданьях сладость утешенья,
он, как не странно понимал.

А ей так нравились мученья,
что от неё он принимал,
его надрывы и сомненья
он ими душу ей питал.

Она его звала ночами,
летел он через город к ней
и под закрытыми дверями
пугался утренних теней.

Его любили там соседи,
он был для них, как домовой,
её в насмешку звали Леди,
а он для них был парень свой.

Когда бессонный и в печали
работать рано приходил,
его там деточки встречали,
он с ними азбуку учил.

Они его больные дети
и он им тоже, как родня,
не мог бы жить без них на свете,
и без неё не смог бы дня.

Она об этом и не знала,
хотя он в общем не скрывал,
его совсем не понимала,
а он унижено молчал.

В больнице он психолог детский
там нету тайн ни для кого,
он для неё орешек грецкий,
а состраданье жизнь его.

И так бы вечно продолжалось,
но вот однажды поутру,
она в больнице оказалась,
чтоб показать свою игру.

Она там пела и плясала —
благотворительный концерт
и неожиданно узнала,
увидев на стене портрет.

Рукой ребёнка нарисован
знакомый профиль, правый глаз
и был он на любви основан
такой рисованный рассказ.

Теперь вот каждую неделю
им антрепризы подаёт
и свадьба будет там в апреле
в их жизни новый поворот.

Продолжить чтение

Зачем дано поэту Слово?
Ведь вырваться оно готово
опять из-под его пера,
но наступила ли пора?

Зачем дано поэту Слово?
Чтоб не писал он бестолково
лишь в ожидании похвал
и показал нам идеал?

Зачем дано поэту Слово?
А если сердцу пустослова
пера не удержать пока
и не получиться строка?

Зачем дано поэту Слово?
Чтоб Мира потрясти основы
или кого-то уличить,
а может душу излечить?

Зачем дано поэту Слово?
Чтоб мог он жить не празднословя,
подвергнуть остракизму страсти
и жизни превозмочь напасти?

Зачем дано поэту Слово?
И из того ль оно улова
святой рыбак, который дал?
Хотя Андрей конечно знал!

Затем дано поэту Слово,
чтоб сети мог связать он снова,
душ человеков наловить
и Господа благодарить!

Продолжить чтение

Скорей бы тепло.
Скорей бы весна.
Тогда расцветет большая сосна.
И совы с медведем очнуться от сна…

Лес, свет озарит, сиянием дня.
И ворон узрит вселенной края.
Он мудрость веков, хранит, нам даря
В них, предков слова, звучат не тая

Ту истину, что одна лишь всегда.
Ведь миром зовется большая сосна…
скорей бы тепло.
Скорей бы весна.