«Запели птицы в парке звонко,
лишь только солнышко взошло,
надели девушки колготки —
ещё чуть-чуть и прочь пальто…»
Александр Сано

Вот зачем я езжу на работу:
чтоб писать шутливые стишки;
чтобы фоткать девушек в колготах;
чтоб читали блоги Вы мои…

А иначе скучно… В мире столько
войн, проблем и схваток бытовых,
что невольно тянешься к трёхстволке,
или же писáть, писáть стишки.

Пусть они без смысла и не складны,
пусть в них жизни — капля (с гулькин нос) —
это лучше, уж поверьте, право,
чем хлебать из рюмки кальвадос …

Набухли почки у сирени —
весна пришла ко мне во двор,
зашевелился сок в деревьях
и начался круговорот …

Запели птицы в парке звонко,
лишь только солнышко взошло,
надели девушки колготки —
ещё чуть-чуть и прочь пальто…

Пришла пора — смотрите в оба,
в метро историй будет много …
Прикольных, добрых и смешных,
быть может, напишу ещё о них …

«Во дни сомнений, во дни тягостных раздумий о судьбах моей родины,- ты один мне поддержка и опора, о великий, могучий, правдивый и свободный русский язык! Не будь тебя — как не впасть в отчаяние при виде всего, что совершается дома? Но нельзя верить, чтобы такой язык не был дан великому народу!»
Тургенев И.С.

Из сети в сеть, кочуя словно странник,
ищу пристанища, покоя, но все зря:
нет больше праздника Душе и Братству,
скрепленного любовью на века…

Всё гнусные дела, безбожие и блятство,
жестокость, ненависть — терзаются слова,
мне жалко их: не в силах возмущаться;
не льющих слез; не закрывающих глаза …

Слова молчат — хозяевам покорны,
калечащим их смысл, природу, красоту —
не в силах изменить или пропасть достойно,
чтоб не стыдится за Тургенева страну …

Ты не печалься, девочка —
не стоит.
Заумный Кант твоих мечтаний.
Всю жизнь искал Небесный астероид,
в себе ж — следы его предначертаний.
Он не нашёл.
Поскольку невозможно
познать реальность через «вещ-в-себе».
Коперника пространство — архисложно,
а вечный МИР не может быть везде.
Он в истине блуждал, бросаясь
то в полынью, то в жар костра;
от атеизма к богу обращаясь,
вдруг вывел: нету Божества!
И у разбитого корыта
провёл остаток грешных лет.
Им тайна жизни — не раскрыта.
Философ умер, как обычный человек…

Барто читай. Простые строки,
понятные ребёнку с ранних лет;
в них чувства добрые, уроки —
в стихах рифмованный совет.
Все помнят Любочку, Тамару,
а Таня горько плачет целый век,
весёлый Лёша, слон и тары-бары —
лежат на полках всех медиатек…

Так не печалься, девочка — всё будет:
счастливые года и школьная любовь;
мирские хлопоты и сопли при простуде —
всё это философия,
что будоражит кровь.

(картинка из интернета)

Ой, хохочут как Серёга с Толей,
президент им всыплет, будет стресс.
Помню, мы с подругой ржали в школе
по любому поводу и без.
Был тогда моложе дядя Вова,
да и мы без мозга и без тить,
нас пороли, а мы ржали снова,
ибо не фиг плакать и грустить.
(VK: Татьяна Лытугина)

Мы тоже помним это время,
когда девчонки жили все без тить,
а мы, мальчишеское племя,
бухать учились и курить…
увы, к былому больше нет возврата,
да и во всём совсем иной масштаб:
сегодня мы давно не те ребята,
но тити есть теперь у наших баб!😏😔
(VK: Виктор Геннадьевич + Александр Сано)

Ржёт Димон и ржёт Серёжа,
а у Блинкина то рожа?!
Плачет Байден, плачет Шольц,
и Макрона ревёт всю ночь…
Си и Вова деловые, все приличные такие …
в ногу левую идут (, про себя, наверно,) ржут…
В общем, братцы, что грустить —
надо радоваться, жить…
(VK: Оксана Галямова + Александр Сано)

У нас у всех есть право выбирать…
С кем водку пить,
А с кем делить кровать…
Кого послать…, кого любить., кого хранить…
Есть право для самих себя решить
Кто в нашей жизни просто так…, случайно…
Кто для души.,
А кто в ней для дизайна…

С кем бы хотелось нам встречать рассвет…
Кому готовить каждый день обед…
О ком мечтать…, кого не вспоминать…
У нас у каждого есть право выбирать

С кем на песке закатными часами
Делиться мыслями., сомнениями…, снами…
С кем быть…
С кем время не терять…

Кому беспрекословно доверять
Себя…, свои желанья, мысли, чувства…
Ведь быть друг другу нужным — то искусство…
Мгновеньем каждым рядом наслаждаться…

И не бояться спорить., ошибаться…
Молчаньем разговаривать часами…
И вздрагивать, касаясь лишь глазами…
У нас у каждого есть право выбирать
Быть земноводным…
Или пробовать летать…

МАРИНА ШЕЙНИНА

На первый взгляд все это правда:
и выбор это наше право.
Но все решается не здесь,
и оборвать лихую песнь
решает не старуха смерть,
покой дающая обресть, —
СУДЬБА — дано лишь ей такое право.

Ты скажешь, брат, я фаталист.
Нет, это братец, милый, жизнь,
и изменить судьбу не вправе
и тысячи твоих стараний…
Отсрочить можешь, но на миг
(и место будет живописней,
оружие и даже без интриг,
вино, я б выбрал, поприличней …).

Вчера за ужином, с женою, рассуждая…
Друзей, родных, невольно вспоминая,
пришли к согласию: что изменить — нельзя:
во всём что происходит — видится судьба.

Как я люблю стоять на почте
и отправлять тебе письмо, посылку —
это очень просто:
взял номерок и ждёшь с часок,
когда откликнется окошко…
В нём будет девушка иль тетя,
уставшая уже с утра,
она совсем не улыбнется,
не скажет доброго словца.
Сурово взглянет, обозлиться:
— зачем прошёл, тебе туда…

Смолчу, не буду на неё сердится —
сегодня праздник и весна!
Зачем мне портить настроенье,
шуметь и говорить слова
(пусть снег идёт совсем весенний,
но не болит у дятла голова)…

Письмо отправлю со стихами,
весенними: «Как день сегодняшний пригож»…
Открытку выберу с цветами,
чтоб пахли, будто летний дождь —
идёт, и шепчет о свиданье
(ты ж на него, любимая, придёшь?)..

***

Пока стоял, прошло уж время,
меня найдёшь ты в отделенье…
Мы будем целоваться нынче там —
средь мужиков и грустных дам…

Когда пишу я на бумаге,
то разговариваю с ней,
и доверяю мысли, планы,
желанья чувственных страстей.

Она, родная, много терпит,
но рада скрипу каждого пера;
и подчерк сохранит мой после смерти —
как будто было писано вчера;
она не сердится, не злится,
подобно другу иль жене;
порою пыль на ней ложится,
когда забытой, дремлет на столе;
бывает мну её, комкаю,
в корзину, в чувствах, вдруг бросаю,
вновь достаю и расправляя —
пишу, и что-то добавляю;
но чаще рву, бросаю части
в огонь камина, что на даче —
в костёр, сжигая разный хлам,
не глядя что ж такое там…
Люблю чернилами чирикать,
то буквы, то иной узор,
воображая мир в туниках
или другой безумный вздор.
Всё кажется, она мне помогает:
то настроением, то кляксу развезёт,
то строчку неразборчиво слагает —
как курица — сам чёрт не разберёт,
а то заставит зачеркнуть работу,
переписать всё набело с нуля,
тогда беру листок — пишу с охотой,
под нос себе чего-нибудь бубня …

Беседы эти могут продолжаться
и час, и день, и год и век —
бумаге хочется дождаться,
когда вернётся человек.
Возьмёт листочек в свои руки,
посмотрит нежно на него
и всё, что было в дни разлуки,
забудется: что было — то прошло…

И вновь пишу я на бумаге,
и разговариваю с ней,
вновь доверяю мысли, планы,
стихи и краски жизненных страстей.

Понедельник, понедельник
день прекрасный и весенний —
солнце светит во дворе,
зайчик скачет по стене.
На окне растут тюльпаны,
это, правда, не бананы,
но зато они цветут
и весну к себе зовут:
— Ей, красавица весна,
мы соскучились, пора!
Приходи-ка к нам во двор —
снег лежит там до сих пор.
Прогони его скорей,
превратился чтоб в ручей,
чтоб кораблики пускать,
в даль морскую отправлять,
чтобы птички пели дружно —
солнце, солнце очень нужно!

Уходят Наши. Не из жизни (- то иная тема).
Ещё сложней — уходят люди-типажи:
кто с совестью живёт в Душе совсем без крема;
кто слово «пошлость» понимает безо лжи;

уступит место — встанет — рядом дама;
продолжит строчку первого стиха,
не попадёт на рейс до Амстердама,
а почему: беседа очень хороша;

не перейдёт на «ты» с недавней незнакомкой,
на «вы» сбиваясь в споре через раз,
попробует понять её, но оговорки
учтиво вставит, мненье отстояв;

кто познакомит со своим ближайшим другом,
узнав случайно: с ним ей — хорошо,
посетовав — другой ушёл, болел недугом,
писал стихи, с дистанции сошёл;

кто о деньгах не говорит ни слова —
не современен, не скорбит о них,
не ноет, что не хватит до Покрова —
живёт как есть, чего греха таить;

кто в старости красив, своею красотою,
что вышла из Души от времени сама;
и хочется обнять, так, просто с добротою,
по дружбе, от которой вдруг сошла с ума …

Уходят Наши — в матрице — ошибки,
программы требуют, сигналят: перемен!
На смену Ихние приходят без улыбки —
жизнь распадается — латание проблем …