Сандризмы, делающие этот мир загадочным …

Три пупырчатых дружка
выросли на грядке,
три колючих молодца
сорваны хозяйкой.

Это первый урожай
огуречным летом —
солнце светит через край:
будет нынче пекло.

Будут ягодки краснеть
в огороде Туси,
будет их Аришка есть:
«Аагм!», — просить пахучий.

Сегодня сорок восемь, а завтра — пятьдесят!
Мозг «тащится» от счастья — купаемся опять!
Мы плавимся на солнце и таем, как асфальт,
в тени скрываясь бойко от офисных задач…

Лениво «бреют» пчёлы и толстые шмели
питаются нектаром и радуют цветы,
а комары все сдохли от нынешней жары
иль где-нибудь заснули до свежей мокроты.

Мечтается о ветре, хоть малом ветерке,
о капельке прохлады — но нет её нигде …
Мы так хотели лета, погоды, теплоты,
но, не такой конечно, ужасной духоты.

Термометр зашкалил, забравшись в самый верх:
просили — получайте, а жаловаться — грех!

До золотой совсем не долго…
Уже поставлен эко дом,
он пахнет деревом и ровно
с тройным усильем возведён.

Живут в нём взрослые и дети,
кричат и требуют еды;
и в нём чем дóльше — интересней;
и счастья «полные штаны».

И матерея с каждым годом,
расти он будет ввысь и ширь —
любовь царит там под пологом,
благополучие и мир.

Дожди бывают летом тоже,
порою льются кряду по три дня.
Так надо, видимо, природе,
чтоб нам хотелось солнца и тепла.

Мы провинились в чём-то пред нею;
не полюбили во-время её;
и небеса с утра опять темнеют;
и настроение впадает в забытьё …

В дни, когда зарождается раннее лето,
А сирень источает свой фимиам,
Появилась Наташка цветная на свете:
Ты цветок удивительный, богом нам дан.

Бело-рыжие в поле раскрылись ромашки,
И тюльпаны стоят в разноцветном строю,
Соловьи заливаются трелью Наташке
Посвящая тебе свою песню, поют…

Солнце светит, тепло принося на поляны,
Где кукушки устали с утра куковать,
Поздравляем и мы, счастья много желая,
И с любовью хотим тебя целовать!

Последний день весны —
прохладный, словно осень,
нет на траве росы
и бисер не разбросан …

Так хочется тепла,
что было уже в мае —
ждать говорят три дня
до жизни в знойном рае.

Синеет небосвод —
ни облачка нет утром;
пар изо рта идёт;
и гомон птичий чудный;
уходит яблонь цвет;
сиреневое царство,
свой сладостный привет
всем дарит – жизнь прекрасна!

Последний день весны,
спешите насладиться —
свежи её дары
и зелень молодится …

Уходят люди дружною шеренгой
наверно, чтоб найти свою мечту,
куда-то вдаль, на острова надежды
колонной, группой и по одному.

Уходят в море, странное по цвету,
чтоб появиться вновь или пропасть,
себя спасти, а может всю планету
и жизнь за что-то важное отдать …

Из звуков первых, вдруг родилось слово…
Слова цепляются и льются ручейком —
не то стихи, не то рассказ о чем-то новом,
что видится сейчас, иль есть перед тобой …

Вот и со мною так происходило —
учился каждый в жизни говорить,
но я не помню как же это было,
а ведь вот так, вполне могло б и быть.
Бродя по дому, чуть качаясь стрёмно,
держась за руку мамы иль отца,
мы лепетали что-то неуёмно,
ища в потоках звуков музыку словца …
Сверяясь с затаившимся в глубинах,
обрывком, целым, что пришло извне,
знакомым, маминым любимым,
в сознанье, сохранившимся во сне …

Ага, понравилось, неплохо бы запомнить
и повторять его веселенький мотив,
ещё, ещё, по комнатам он гонит, гонит
и хочется догнать, чтоб до конца испить,
насытится, отбросить прочь, найти иные звуки,
что так и льются, льются из тебя
мелодии, слова теперь не муки —
они трепещут, рвутся прочь — волшебные слова!..

День рожденья — праздник детства,
любят все его всегда:
стол накрыт — садится вместе
вся любимая семья.

И ведутся разговоры,
вспоминаются годá,
планы строятся и спорят
мама, папа и семья.

Оливьешка и салатик,
рыбка, курица, икра,
и конечно же на праздник
торт стоит среди стола.

Долгожданные подарки —
много: мелких и больших,
и конфетки с шоколадкой
обязательно при них.

Как прекрасен день рожденья!
Вспоминается — весь год,
ходим мы под впечатленьем,
новый ждём, и он придёт!

«Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики.
А я была его женой.»
А. А. Ахматова

Он не любит три вещи на свете:
дождя без своего участия;
тихого утра, дня или вечера;
и более всего, девушек в джинсах …
А природа потакала ему,
но, не была его женой.