Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Весёлый праздник день рожденья
мне дарит много настроения —
подарков кучу и любимых дел,
но чувствую, что это не предел …

Друзья, цветы и торт могучий,
спасибо за букет пахучий,
люблю когда гостей полно —
красивые слова и красное вино;

Здоровья счастья и любви
все пожелать ко мне пришли.
Сегодня я Вас всех приму,
обрадуюсь и обниму,
кого-то в щечку поцелую,
кому-то ручку протяну —
спасибо Вам, поверьте, всей душою
я всех и каждого люблю.

Осенний дождь из серой хмари
сочится из пространства в бытиё,
и хлопья снега сыплют, по дороге тая —
зима крадется, требуя своё.

Жизнь затихает к вечеру, погода
весь день совсем не задалась,
мы ждём зимы, снегов прихода,
чтоб наступила в жизни бла-го-дать …

Дождь разбавляет настроенье,
всё выливая на людей
по целым дням, в их дни веселья
на улицы, дома, просторы площадей.

Дождь остаётся в каждой лунке,
пытаясь нас везде достать,
смывая краски на рисунке —
я долго их старался подобрать.

Дождь методично прогоняет
задумки, планов громадьё,
лениво каплями стекает —
однообразное шитьё …

Субботний день — осенний сумрак
разрушил пирамиду из задумок,
заставив ставить вновь её
под телевизора нытьё …

***

Переключил.
Любимый снукер!
движение шаров и киев стуки
хандру дневную разогнал
шанхайский мастерс — уж финал.
Играют Трамп и Силливан.
Один размеренно и чинно,
почти без мимики, красиво
на стол ложиться, чтоб достать
биток,
винтом обратным путь задать
из красной кучи наиграть
себе удачно продолженье
но … нет ему, увы, везенья.

Другой виртлявый, суетливый,
с вихром зализанным, строптивый
секунды не намерен ждать
скорей, быстрей шары загнать.
Но точен он сегодня, точен,
как никогда сосредоточен …

И нет у Джадда перспектив:
Два — семь — ушли на перерыв.

***

Итог: три — десять,
Ронни — вечен,
а Трамп сегодня был беспечен —
не показал он нам игры.
Зажглись у дома фонари ..

Сгустился сумрак к четырём,
чтоб обрести в Душе покой
страницу дня перевернём —
попьём-ка чаю с колбасой…

Дорога. Снегом заметённые поля,
Столбами серые раздетые деревья,
И мчусь на встречу к голубому небу я,
Сойдя с скрипучей жизни карусели.

Дорога. Всё знакомо для меня,
Её изгиб — то взлёты, то падения,
Но только вот теперь безмолвная она,
И нет на ней конечной цели.

17.11.2017

Я этот сон переживаю вновь —
уход любимого, родного человека
и проверяю тем свою любовь,
ища в своём сознанье верного ответа.

В словах, ушедших раз и навсегда,
в поступках, сделанных однажды,
мне хочется вернуть прошедшие года,
вновь пережить твою любовь и радость.

Но этот сон, он мучает меня:
не поддержал и не был я с тобою рядом,
и не уйдёт, не пропадёт вина — 
нельзя вернуть мгновенья данность …

Гони печаль свою в нору,
чтоб там, во тьме, она погибла,
чтоб бормотала и в бреду
слова в отчаянье материала.

Гони её, чтоб навсегда
дорогу к свету позабыла,
чтобы нашла её беда,
достала и не пощадила.

Гони её, чтоб никогда
она к тебе не приходила!

Я сегодня молодая —
восемнадцать лет опять
и, как прежде, заводная —
мир спешу расцеловать.
Мне так хочется все сделать,
все успеть, всем наказать,…
Как же жаль, что каждый вечер
людям надо идти спать …

Мне приснится цнинский вечер,
старые торговые ряды,
храм на острове меж речек,
что манит к себе зайти …
Сквер со львами на пустой аллее,
мостик пешеходный над рекой,
ивы, что склонились для беседы,
чуть касаясь отражений над водой;
Я иду по улице неспешно
по булыжной твердой мостовой
в детстве необъятном, где надежды
превращались в солнце надо мной,
И была со мною мама,
направляла ласковой рукой,
чтобы заживали быстро раны
и не ныло сердце у большой.
Мне легко, спокойно и широко,
словно птица я могу летать —
ввысь подняться, улететь далЁко,
звездочкой оранжевою стать…

Утром это чувство не проходит;
Завтра буду просто жить и жить,
буду видеть небо голубое
и во всем приятность находить.

«И ты, моя страна, и ты, ее народ,
Умрешь и оживешь, пройдя сквозь этот год, –
Затем, что мудрость нам единая дана:
Всему живущему идти путем зерна.»
1917,
Владислав Ходасевич, Путем зерна

Мы умирали, возрождаясь вновь:
Росли и падали, неся в себе любовь;
Нас били и плевали всем в лицо,
Свинцом друзей за каждое словцо.

Мы рыли землю, строя города
Растили хлеб из пьяного зерна,
Косили бесконечные луга
под речи лживые — послушные стада …

В полях разбросаны скелеты молодых,
Проживших жизнь лишь в памяти других,
А сколько их, усеявших страну —
Того неведомо, наверно, никому.

Огонь времен оставил тёмный след
В душе у нас для тех, кто будет вслед
Бросать зерно, идти путём зерна
Молюсь за вас, родные семена.

Нет у Революции начала,
нет у Революции конца …
Сколько бы о ней ни говорили
будут недостаточны слова.
Мы наследники того, что получилось
в результате действий Ильича.

И к чему теперь вести баталии,
батлы с револьвером у виска,
дело это слишком запоздалое —
не вернуть, не двинуть вспять года.
Сотня лет прошла, а правды — море,
и у каждого она своя:
радость от победы или горе —
сердце бьётся от волнения всегда.

Нам сегодня очень интересно,
на диване сидя, наблюдать,
как играет Троцкого Хабенский,
думать: «как смогли такое показать …»
Аналогий видится мне много —
выйди только за порог,
радио включи, да «поброди» немного —
пробежит по мозгу холодок …

Цензор, видивший кино, был полупьян.
Парвус — Ленин, Бондарчук и Стычкин,
у Миронова — картавит Вова слишком,
а Пореченков, по мне, так польский пан.
Сталин у Абулова похожий —
слёзы и мурашки по рукам,
хочется припасть лицом к рогоже
и согнуться в горе пополам…

Нет у Революции начала,
нет у Революции конца …
Праздник это.
В горе иль печали
пить и пить его нам всем до дна…