Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

А у Мечты, с закрытыми глазами
ни образа, ни тела, лишь Душа:
желания смутнЫ — одно очарованье —
эх, молодость, счастливая пора …

Когда почти ничтó, ни капельки, не важно,
неясны чувства, мысли зЫбки донельзЯ,
прикосновения, как ветер, виртуальны,
и в голове звучит: «когда же, милый, ну когда».
Сердечко бьётся, музыкой поспешной,
меняются картинки в голове,
порою девственны, порою очень грешны,
естественны и робки в тихом баловстве …

Мечты, с закрытыми глазами
приходят и уходят налегке,
играет провиденье часто с нами
мурашками на старческой руке…

Рене Магритт (1898 -1967), датский художник

А говорят, что не цветут
зимою розы из-под снега
не оголяют на морозе тело,
и в негу лета не зовут …

А вот и нет… Бывает случай,
когда природе вопреки,
любовь, сквозь ветер холоднючий
вдруг кажет прелести свои,
и расцветает, словно роза
бутоном полным янтаря
и чистотой подобно Крезу
волнует что-то говоря …

Мы с тобою одной крови: ты и я…
поделись со мной немногим —
очень вкусно у тебя!
У тебя прикид пятнистый
ну и я такой, как ты:
стройный, гибкий и лучистый,
элегантный как маркиз…
У тебя серёжки в мочках,
у меня рога стоят …
Как же стройны твои ножки,
шея только не под стать..

Ты будешь жить средь нас всегда,
покуда помним мы тебя:
читаем прозу и стихи —
неважно: плохи ль, хороши —
пусть не дописаны порой:
ведь Муза не идёт «горой»,
она даёт Душе толчок
для мысли, чтоб пошла вперёд …

Кто помнит — будет заходить.
Кто ищет — будет находить.
Покуда будет этот сайт,
тебя все смогут прочитать.

Дни друг за другом полетели, словно птицы,
вперёд и вдаль, стремясь как кобылицы
куда-то вдаль, туда, за горизонт,
в безумном времени, в безвременья полёт —
вихрь перемен невольной смены,
как день и ночь, сезонов, лунных фаз —
их механизм запущен неизбежный
простой и сложный: феерический экстаз …

И ощущая их по будням или в праздник,
не созерцая, а живя внутри него,
мы создаём, порой, не ожидая сами,
реальность новую: распахнуто окно …

Под шёпот секунд и пузЫриков рóи,
в бокалах шипучих любого вина,
волшебных героев рождаются роли —
двенадцать ударов: пора, друг, пора…

Так сдвинем бокалы — хрустальные звуки,
войдут вместе с нами в пространство времён,
всего лишь мгновенье — двенадцать секундок —
и мы уже в будущем мире живём…

Волшебное чудо у Нового года,
когда всё что было, уже не всерьёз,
оно будет с нами на долгие годы,
но мы отдалимся на много вперёд …

И грустно и весело — одновременно,
под грохот секунд и роú пузырькóв,
осушим бокалы — наступит мгновенно
хотим или нет: привет, Новый год!

Три двойки, как тройка резвых коней,
несутся, спешат подхватить поскорей
своих пассажиров забрать их с собой
и унести в вихре зимней порой.
Что ждёт седоков — не знает ни кто:
ни кони, ни время, и бýдет ещё
об этом подумать и даже сказать,
ну а пока — стоит всем пожелать…

Хорошего года в здоровье и благ —
не важно каких, лишь бы было все так,
как каждому хочется: счастья, любви,
чтоб планов побольше — бери и твори;
друзей, что помогут; любимых плечо,
чтоб целовали всегда горячо;
детишек тому, у кого ещё нет;
от деда Мороза побольше конфет …

Задорная тройка мчит «на парах»
садитесь друзья: всё будет ништяк!..

Слова, забытые порою,
всплывают в памяти шутя,
воспоминаньями невольно
нейроны мозга теребя…

Два фильдепéрсовых чулочка
нашлись случайно в уголке:
20 век; девичья ножка;
цветы, свиданье в немоте …
Телесный цвет их оттеняет,
румянец легкий на щеках
и дух, как прежде, замирает…
Ещё б хоть раз поцеловать ….

За ними пояс появился:
резинки, пáжики, банты,
подвязки, ленточки из ситца —
Климýшин, право, магазин …
Когда-то бабушка и мама,
вдохнув поглубже, затаив,
на целый миг своё дыханье,
пытались кнопки разлучить…

О, маркизéтовое платье;
о, кринолúновый шифóн;
о, шапка — плúсовое счастье;
клифтé из бархата, мутóн;
чуднáя штука — менингúтка —
форсúла мама в декабре;
играла в оперетке камеристку
и Лизу: прима в Волочке!

Две пары дé-дé-рéновских колготок,
брасмáтик, высохший совсем,
флакон духов и запах легких ноток
былых времен — «совка» Эдем …

«…
В деревне хочется столицы…
В столице хочется глуши…
И всюду человечьи лица
Без человеческой души…
…
Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?!»
Игорь Северянин, 1916

«В деревне хочется столицы…
В столице хочется глуши…»
Снеговиков мне снятся лица
на даче летом от жары …

Зимой же, хочется по травке
босым, как в детстве, пробежать;
вприпрыжку с горки без оглядки;
речушку милую обнять …
И окунувшись с головою,
русалку бледную вспугнуть;
скакать на мокром крупе кóня,
заката красного глотнуть …

Весной, от зелени зелёной,
устав в апреле наконец,
вдруг листопады сыплют ночью:
шуршанье осени — венец …
Придёт, накроет с головою,
в воспоминанья окунёт,
да бабкой, снова молодою,
поманит томно и уйдёт …

Тешась в своих противоречьях,
сквозь слёзы, хохот и любовь
живём, мечтая в капле вечной,
найти бессмертие стихов …

Не пишутся давно стихи…
Листаю новостные ленты
и холодеют мысли от тоски,
того, что кружится по белу свету …

Не радует пришедшая зима,
мороз и солнце в небе синем —
страшат слова: «близка война»,
что поласкаются в каналах по России …

Казалось следует одеть,
давно привычной ставшей маску,
перчатки, чтоб не заболеть
и не бояться вздорной сказки,
заняться чем-то для Души
и, пошаманив в мир безумный,
принять вакцину без любви,
да посчитать, что выбор, сделан мудрый.

Но что-то бабочкой звенит,
переплетаясь с подсознаньем
и неуверенность томит
и превращается в отчаянье ..

Перо уходит прочь с листа,
мышь открывает окна ленты:
всё повторяется с конца
и серый день вновь на планете…