Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Опадают в парке листья,
выцветает живопи́сь.
Хоть октябрь в последних числах,
но погода — зашибись!..

В небе синь, как в фотошопе —
равномерный градиент,
парни в майках, леди в топах —
тёплой осени ответ.
В парке парочки гуляют
пиво,кофе пьют, их тянет
на скамейках посидеть —
малышам охота есть.
Слева ролики сверкают,
справа велики гоняют,
самокатам — путь везде,
утки дремлют на воде.

Что за чудная пора —
осень дремлет во дворах.
Рисовать бы я умел —
написать её посмел,
ну а так — стихами селфи,
чтоб запомнились проделки,
осень скоро, тишина
у погоды неспроста …

Приходит в мир осенних паутинок
огромное количество блондинок
и рыжих, очень много тоже
с веснушками весенними на коже.

Под шелест листьев под ногами,
глядят на жизнь они весёлыми глазами
и разве может быть иначе, если всюду
природа живопись представила повсюду…

Родился в осень — будешь листопадом
огромным желто-красным садом,
красивым, гордым и счастливым,
в любви обильным, но ревнивым.

Я утолю свою печаль
в шуршащих листьях под ногами,
граф Шереметьев в парке встарь
аллеи мерял грустными шагами.

Любуясь золотом дерев,
художник Левитан писал этюды
красу московскую узрев,
на полотне оставив в память чудо.

Чуть загребая ворох, я бреду
среди осенних междометий
и с каждым клёном тихо говорю,
красивый лист на нём приметив…

Я закопал свою печаль,
среди осенних листопадов
немного Душу залатав,
грусть растворив в её отраде.

Читайте сказки постоянно
они вам не дадут стареть,
под добрый пересказ баянов
на мир вокруг тепло смотреть.

Мечтать, любить и наслаждаться
сюжетом, словом и людьми,
что помогают не боятся
драконов, змеев и яги.

Читайте сказки, в нашем мире
нет лучше блага чем они,
купайтесь в их святом эфире,
ловите струи доброты.

«Поэтом можешь ты не быть …»
Николай Некрасов

Поэтом я могу не быть —
пишу, когда приходят мысли,
ведь Муза не обязана служить,
пусть помогает разворачивать ириски …

Конечно можно не писать,
не заставлять других читать страницы,
и книг своих не издавать —
таких, как я поэтов, в мире — тыщи.

Но как-то грустно без стихов,
без постоянных мук с словами,
их поиском, и счастьем без оков,
когда рождаются как буд-то сами.

Быть гражданином очень нелегко:
голосовать, трудиться, верить богу,
шагать, как Маяковский, широко,
не угождать, искать свою дорогу,

писать стихи о том что хорошо,
да просто жить — на свете так прекрасно,
но эти истины известны всем давно
зачем о них писать и повторяться.

****
Ты заезжал ко мне сегодня,
и заставлял писать стихи,
я написал их много-много
и все — осколки от Души.

Спасибо за общенье, чудо,
что ты заходишь в этот день,
я рад тебе, твоим этюдам,
что промелькнули в голове как тень …

***

Всё пройдёт, и осень — время сбора
листьев жёлтых, падших меж дерев —
память сохранит их вам в фольклёрах
меж страничек в книгах, потускнев.

Я ушёл, оставив вам немало:
тыщу строк стихов — читайте в тишине,
главы детективного романа
с сыщиком, похожим на Мегрэ…

С братом мы «наделали» изрядно —
на страницах узнавай себя,
может получилось чуть нескладно —
верьте, я писал о вас любя!

***

Каждый год сегодня, в этот день,
получал подарки в день рожденья.
Рюмка водки и — уходит прочь мигрень,
под закуску детства: колбаса с вареньем.

Дальше анекдоты, тосты за столом
мне здоровья и любви желали,
я же был весёлым, в меру болтуном
и от слов моих вы звонко ржали …

***

И сегодня в этот год и день
написав с тобою эти строчки,
(пусть прохожий скажет: «Дребень!»)
Я же не поставлю просто точки

****

Я люблю бродить по интернету,
по местам, где были мы с тобой,
и в толпе с похожим силуэтом,
вдруг услышать смех — ведь ты живой …

Мелкий дождик кло́нит ко сну
коленка болит — совсем бы уснул.
Сыпет и сыпет, гонит в постель
пёс у соседей опять захрапел.

Что ему снится в пасмурный день
видимо кость, ну а мне —  полутень
словно по лугу иду босиком
узкой тропинкой летним леском,
где-то вдали засинела река
тихо над ней плывут облака
слоники, башни, цветы и кусты
вижу твои золотые черты
сверху по лестнице движешься ты,
как поцелуи твои хороши …

Жизнь полосата точно зебра,
пятниста, словно ягуар
иду, затерянный в шпалерах,
ища пропавший аватар.

И собираю по кусочкам
её прекрасный, добрый взгляд,
букет осенний по листочкам,
как стаю новых журавлят.

Пусть пролетают мимо тёмных
пустых, безжизненных полос,
усталых, грустных и никчёмных,
на свет, чтоб лучшее сбылось.

Жизнь засияет ярче солнца,
согреет нежно и тепло,
и аватар быстрей найдётся,
а ветер будет под крыло.

Мне кажется, что будет бабье лето —
в ботанике всё зелено ещё,
я не нашёл осенние приметы:
ни желтизны, ни клёнов огнивьё.

Природа не готова к переменам,
живёт, придумав личный календарь
и не толкает осень на измены,
всё ждёт чего-то наш сезонный царь.

Седая ива нехотя трепещет,
осока вторит, бьётся у воды
сентяборьский холодный ветер
сбивает листья на пруды.

Блестит вода на солнце млея
и гонит рябь к обоим берегам,
а уток нет, неужто улетели
к далёким теплым временам …

Смотрю вокруг: нет, осень не настала,
хоть и курлычат в небе журавли,
как хорошо — она меня дождалась
я так люблю её цветные сны.

«Уже не первый раз меня терзают мысли,
Мне снится эта жизнь, иль я приснилась жизни?»
Наталья Шеленкова

Сегодня сон, а завтра явь —
два состояния живу познав.
Бываю утром как волна:
блестяща, радостна, легка;
а вечером — частица тяжела
и спать ложится — словно умерла.

Но завтра будет новый день,
в Душе не осень, нет — апрель!
Хочу, чтоб он приснился мне теперь …