Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Устал от города, заросшего в снегах;
от черно-белых улиц, гололёда;
от дворников с лопатами в руках;
от свиста ветра в эту непогоду;

от шуб тяжёлых, шапок и шарфов;
деревьев сирых, веток тонких, голых …
Устал. Хочу весны, свободы без замков,
и облаков-корабликов весёлых.

Шумел камыш на ранней зорьке
нам хорошо с тобой вдвоём
и мы поём, поём в восторге
о том, как чудненько живём.

Пусть будет солнечно и зелено,
пусть будет много червячков,
птенцам, что бегают по веточкам
жилось на свете хорошо …

Вцепившись крепко в ветку лапами,
стоим в обнимку под крылом —
по соловьиному, да с перекатами
поём, поём, поём, поём …

Раз баранка, два баранка
вышли поутру на двор —
в доме стало очень жарко:
пироги пекутся впрок.

Белы валенки для снега —
нынче эх как намело,
на ступеньку мы присели
нам с сестренкой хорошо!

Улыбаемся от счастья,
потому что впереди
грызть и грызть нам с ней баранки
до обеда, может быть …

А у Мечты, с закрытыми глазами
ни образа, ни тела, лишь Душа:
желания смутнЫ — одно очарованье —
эх, молодость, счастливая пора …

Когда почти ничтó, ни капельки, не важно,
неясны чувства, мысли зЫбки донельзЯ,
прикосновения, как ветер, виртуальны,
и в голове звучит: «когда же, милый, ну когда».
Сердечко бьётся, музыкой поспешной,
меняются картинки в голове,
порою девственны, порою очень грешны,
естественны и робки в тихом баловстве …

Мечты, с закрытыми глазами
приходят и уходят налегке,
играет провиденье часто с нами
мурашками на старческой руке…

Рене Магритт (1898 -1967), датский художник

А говорят, что не цветут
зимою розы из-под снега
не оголяют на морозе тело,
и в негу лета не зовут …

А вот и нет… Бывает случай,
когда природе вопреки,
любовь, сквозь ветер холоднючий
вдруг кажет прелести свои,
и расцветает, словно роза
бутоном полным янтаря
и чистотой подобно Крезу
волнует что-то говоря …

Мы с тобою одной крови: ты и я…
поделись со мной немногим —
очень вкусно у тебя!
У тебя прикид пятнистый
ну и я такой, как ты:
стройный, гибкий и лучистый,
элегантный как маркиз…
У тебя серёжки в мочках,
у меня рога стоят …
Как же стройны твои ножки,
шея только не под стать..

Ты будешь жить средь нас всегда,
покуда помним мы тебя:
читаем прозу и стихи —
неважно: плохи ль, хороши —
пусть не дописаны порой:
ведь Муза не идёт «горой»,
она даёт Душе толчок
для мысли, чтоб пошла вперёд …

Кто помнит — будет заходить.
Кто ищет — будет находить.
Покуда будет этот сайт,
тебя все смогут прочитать.

Дни друг за другом полетели, словно птицы,
вперёд и вдаль, стремясь как кобылицы
куда-то вдаль, туда, за горизонт,
в безумном времени, в безвременья полёт —
вихрь перемен невольной смены,
как день и ночь, сезонов, лунных фаз —
их механизм запущен неизбежный
простой и сложный: феерический экстаз …

И ощущая их по будням или в праздник,
не созерцая, а живя внутри него,
мы создаём, порой, не ожидая сами,
реальность новую: распахнуто окно …

Уходят близкие, соседи и друзья,
В последний путь, откуда нет возврата,
И горько нам, что их вернуть нельзя,
Ни за какие деньги и богатства.
Одни уходят дома, средь своих,
Уходят, видя свой последний сон,
Другие может быть среди чужих,
Уйдут, не вспомнив про родимый дом.
Наступит наш, когда – нибудь черёд,
Пусть это будет чуточку поздней,
Но я хочу сказать всё ж наперёд,
Прекрасен мир, земных, волшебных дней.
Прекрасен мир, в котором я живу,
Пусть неизбежен наш последний час,
Но всё – равно я этот мир люблю,
И я хочу, чтоб жил он после нас.

© Рифкат Курбан 2.10.2021

Под шёпот секунд и пузЫриков рóи,
в бокалах шипучих любого вина,
волшебных героев рождаются роли —
двенадцать ударов: пора, друг, пора…

Так сдвинем бокалы — хрустальные звуки,
войдут вместе с нами в пространство времён,
всего лишь мгновенье — двенадцать секундок —
и мы уже в будущем мире живём…

Волшебное чудо у Нового года,
когда всё что было, уже не всерьёз,
оно будет с нами на долгие годы,
но мы отдалимся на много вперёд …

И грустно и весело — одновременно,
под грохот секунд и роú пузырькóв,
осушим бокалы — наступит мгновенно
хотим или нет: привет, Новый год!