Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

фотограф Nick Green

Висит над бездной, жизни нет —
сухая ветка из фантазий
фотографа  эксперимент,
иль философское познанье …

Реальность сверху, а внизу
под горизонтом мирозданья
есть что-нибудь, чего я жду
или познать могу сознаньем.

Пожалуй нет — не зря черта
меж тем что есть и тем что будет,
один порыв и навсегда
полёт в безвременность пребудет.

Без остановки, отрешась
уйдет, утонет погрузившись
не размышляя, не страшась
с пространством бесконечным слившись.

Фото из интернета

Пишу стихи — любая тема
и не смотря на вдохновенье —
я всё-равно пишу стихи,
ведь выбираете их Вы.

Могу о счастье, о любви
и о прогулках до зори,
о поцелуях у реки —
мы были ночью так близки …

Могу о горе, о тоске —
не утопить её в вине,
она свербит, живя во мне,
как передать её тебе …

О, философские стихи,
они — как терпкие духи
по капле капай, не спеши —
со дна идут моей Души …

Пишу я вечером и днём
скажи лишь только и — дерзнём!

Уж заждались…
Усталая от снега
Душа скулит, ища приют,
а снег всё вьюжит — нету перемены,
пуржит и кружит зимний атрибут.

Листаю интернет — все жаждут обострений,
тоской стиха, усиливая жуть,
хотят весны, но плачут с упоеньем,
то про любовь, то грустью полоснут…

Так никогда, с подобным настроеньем,
мы не достигнем радости в Душе,
не добредём до счастья и с весельем,
не подготовимся к весне.

Я предлагаю выключить стенанья
и лампы заменив на тёплый свет,
включить все чувства в состоянье ожиданья
весны и зелени — ищите первоцвет!

Была ли слякоть в позапрошлом веке?
Поэтов лужи вдохновляли ль на стихи?
В альбомах светских дам живут ответы:
«писал ли Пушкин о дождях в конце зимы?»

Он упивался ль грязью, воспевая серость,
что проникает к нам из космоса с небес,
питался рифмою и прославлял наш эрос
(напомню Вам: из-под дождя Христос воскрес)?

Любил ли кто-нибудь распутицу и жижу,
что яростно бросалась с дороги на штаны?
Как далеко живём, друзья, мы от Парижу —
так хочется весны цветистой и любви …

Как материлась дворня, туфли оттирая
от грязи после бала, прогулок в магазин —
ведь барышне опять охота на свиданье
и ждёт её в карете отпетый дворянин.

Он поцелует жарко, немытыми руками,
обвив свою невесту за стянутый корсет
и увезёт от мамки — две колеи по грязи,
чтоб обвенчаться в церкви, скрывая свой манжет…

А утром снова слякоть — снег выпал, чтоб растаять
и строки не ложатся под ямб или хорей —
что делать если рифма куда-то убежала,
где солнце светит ярко и явно потеплей…

Так что же остаётся поэтам — только слякоть,
сегодня ей повсюду «зелёная волна»,
и главное, ребята, сдержаться — не заплакать,
на календарь взгляните — идёт, ура, весна!

Усталый мир лежит под снегом
закончен уж парад зимы
который день под небом серым
ждём приближения весны …

Сажаем семки для рассады,
и улыбаемся ростку,
что вдруг пробился для услады
и тянет стрелку к потолку.
Из ничего родилось чудо:
вода, земля, да свет в окне,
и даже зимняя остуда
не остановит жизнь в вьюне.

Февраль окончен. Двадцать восемь
коротких промелькнуло дней
к сугробам зимним и белёсым
выходит зелень из дверей …

Машина времени есть у меня в мозгу
с ней путешествую, куда хочу.
На ней не надо кнопки нажимать,
шлем виртуальный душный одевать.

Подумаю, и про себя скажу:
«Я в прошлом, маленький совсем, бегу
навстречу деду, кроликам траву
охапку целую спешу отдать,
по шёрстке их погладить и обнять
по ушкам теплым, мягким потрепать.
В глазах у них две красные звезды
в них детский мир — он полон доброты.»

Люблю по прошлому пешком ходить —
оно от сердца трепетная нить,
где невозможно что-то изменить,
но так приятно с этим вместе жить.

В названьях месяцев — мужские имена
и год брутальный — бравая команда,
а может быть разгульная шпана
или трёхбуквенная банда?

Квартал — он тоже парень хоть куда
и день, и час — мужчины тоже.
В костюмах тройках эти господа
их провожают по одёже.

Остались женскими: среда,
суббота, пятница — неделя.
Минута, жизнь, любовь, судьба,
секунда, вера и надежда …

Весь этот хайп, мелькающий пред нами,
дурящий голову, звучащий тут и там,
похож на пыль, взметаемый ногами,
идущих строем батальонами солдат.

Прошла колона, взвесь за ней осела
видны сквозь облако далёкие ещё:
драгуны в разноцветном оперенье,
а в небе суперзвучник быстрый снаряжён …

Уж тряпкой пыль стираю мокрой ежедневно
с экрана телека, приёмника, окна,
но оседает хайп повсюду неприменно
мне оставляя горки тухлого говна.

В нём не найти и горстки чистой правды,
крупицы позитива — скоро уж весна,
он бередит людские злобно раны
и загнивают горсти доброго зерна.

Так пролистав каналы друг за другом,
я выключаю хайповый экран,
и книгу старую беру родную —
люблю читать в бумаге я роман …

Продолжить чтение

Нас время безудержно тащит вперёд,
стремясь сократить расстояние.
От точки рожденья бежит теплоход
до точки конца ожидания.

Вначале торопимся: жизнь — велика,
но как же мы медленно движемся…
Скачками потом протекают года
сквозь время старательно тыримся.

Ну вот отпустило — долой тормоза,
за окнами мутная линия…
Колёса на стрелках стучат без конца —
и рад бы, живым, уж не выбраться…

Со скоростью бешеной мчим под откос —
немного осталось до финиша,
уж виден вдали тот последний погост —
зимой всё присыпано инеем…

Назад оглянулся — как жизнь коротка…
Спешить было просто бессмысленно,
всё сделало время само за меня
и в этом, наверное, истина …

источник: Живая земля

Почему пушистый я —
вымыл голову вчера!
Head & Shoulders был свежак
и сегодня я лохмат.

Не причёсан — только встал
селфи сделал — вам прислал.
А теперь пойду я к маме
пусть прилижет за ушами:

очень трудно мне лакать —
молоко не льётся в пасть;
зависает на усах,
остаётся в волосах…