Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Сирень осенняя проснулась в октябре:
теплом невольным приласкало ветки,
и óжили от спячки, словно по весне,
далекие, как звезды пятицветки.

Жизнь закружилась – пчёлы опьянев,
от пряного душистого нектара,
слетелись стаею, и радостно сомлев,
взлететь не могут от такой услады.

Вернулась бабье лето невзначай,
желая скрасить эту пандемию,
нас на природу тянет, как не запрещай,
в цветочно-цветовую эйфорию.

Свиристелка звонкой песней
будит солнце поутру,
жизнь прекрасна и чудесна:
спать я больше не хочу!

Где вы, папа или мама —
приготовьте мне поесть,
узнаю бутылку сразу:
что-то вкусное в ней есть.

Как наемся – вновь за дело:
повизжать, да покряхтеть;
побарахаться всем телом,
чтоб получше всех узреть;
побалакать с осьминожкой,
со слоненком и со львом;
и засунуть в рот ладошку —
зубы чешутся порой …

А устану – снова на бок
в парке очень сладко спать…
Жизнь прекрасная такая
Осень, шелест листьев, спать …

Лирические песни для гитары
я в молодости с другом сочинял.
Аккорды линовали на бумаге
простые рифмы подбирали мы к словам.

Припев:
Болели пальцы — струны натирали
мозоли матерели от игры…
Водой холодной, помню остужали,
чтобы не ныли сильно так они…

Мы пели о любви, о дружбе страстной,
о выдумках прекрасных, молодых
и время торопили, чтобы счастье
успело нас побольше полюбить.

Припев.

Без голоса, без слуха пели песни —
чужих мы избегали — лишь свои.
Мы сочиняли обо всем на свете,
но больше о разлуках и любви.
Мы упивались, тем о чём не знали
и что придёт, конечно же потом,
Мы никого ещё не целовали:
всё это будет, будет но потом ..

Припев

Лениво падает листва…
Нет листьев свежих под ногами
вокруг безмолвье, тишина
и шелест каждый долго замирает.

Гул монотонный где-то там, в дали:
машины, электрички слышно ходят,
а в парке тихо, птицы-бунтари
лишь песнь короткую заводят.

Наверно также и в раю.
Душа молчит и отдыхает
от жизни суетной, от мыслей на ходу,
тем более что продолженье знает.

И любованьем буйной красоты,
готовит осень к зимнему уходу,
как будто кто-то тихо говорит,
чтоб наслаждались всем, что жалует природа …

Пропали две ручки – ушли в никуда.
Не знаю чем буду писать теперь я.
Не хочется вирши в бинаре кропать —
обидится Муза и будет страдать:

— Люблю я чернила, бумагу, слова,
твои закорючки милей мне всегда.
Неровные строчки и поиски рифм;
живые цепочки – в них видится ритм;
бездушные знаки в ASCIIшных кодах;
не вижу в них чувств; где запах бумаг?…

Ищу уж неделю чернильных друзей,
винтажные ручки найдитесь скорей.
Грущу, ваши формы мне снятся в ночи,
вернитесь родные: рассыпается стих…

Созрела осень, желтизна
рассыпалась и по деревьям
вдруг разбежалась за три дня,
сменив зелёные одежды
на живописные леса.

Иду сквозь парк, на мир любуясь,
по залам тихим проходя,
в незримом словно поцелуе,
от восхищения дрожа …

чуднá природа, на прощанье,
пред тем как сбросить телесá,
мгновенья дарит любованья —
мир красок чувств и волшебства.

Пожелтело уже, стало больше дерев,
что решили закончить свой времени бег,
подчиниться природе и в сон удаляясь,
насладиться зимой, к жизни новой стремясь…

Покраснели чуть-чуть буд-то вдруг устыдясь,
что прощаться пора и в снегах чуть поспать,
будет скучно гуляющим в парке бывать,
разве только о вёснах новых мечтать …

Не торопится зелень на жухлость менять
свои летние краски в палитре мешать.
Бабье лето проходит — вторая волна,
может третья придёт — осень вспыхнет тогда.

Готовимся к волне, уже двойной,
на море дабл обычно круче, выше.
Окатывает молча с головой
всех, кто не спрятался иль не услышал.

И не надейся, милый, на судьбу,
что уготовано тебе иное —
дыши-ка лучше в маске, не сачкуй
и руки мой не только пред едою.

Прости за наставленья, не прошу,
колоть вакцину и искать спасенья.
Быть пионером в этом не хочу:
боюсь всех не продуманных решений.

Короновирус, грипп — чего ещё
готовит чётный год нам в эту осень?
Жить стало страшно, не легко
и кто-то ждёт, пока пощады мы запросим.

А в парке зелено ещё,
не ждут древа златую осень —
шумят и требуют ещё,
и мы, мы тоже это просим:
побудет пусть ещё тепло.

Пусть высоко синеет небо,
лениво кружит редкий лист,
замрёт еще на месяц время
и дождь не прыгает, артист.

Пусть будет тихо и спокойно
в душе идущих через парк,
и лёгким дышится свободно
и жизнь прекрасна, как сейчас.

Пусть солнце светит освещая
березу вдруг или сосну,
дворец как прежде охраняет
свой парк и уток на пруду.

Пусть на пустующих дорожках
скучают рифмы тут и там,
избушки грезятся на курьих ножках
и Пушкин бродит по пятам.

Твой силуэт в закате чýдном
вдруг кто-то кистью начертал,
любовь проснулась в сердце юном —
и образ вновь очаровал…

Слова неловкие в смятенье,
как тридцать с лишним лет назад
толпятся вновь и возбужденье
переживаю я опять…

Синеют белым незабудки:
на проводах букет цветов,
и запах чая в небе чутком
принёс вдруг свежий ветерок…

Закат лилово-желтый пылко
темнеет, уходя на нет,
и образ твой, вначале зыбкий
всё чётче, чётче на стекле …