Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Зачем писать стихи «в бумаге»,
куда удобней цифровать.
Все удалить в одно касанье
и никогда о них не горевать…

Не запылится стих в подсобке;
не будут жёлты письмена;
чернила в битах очень стойки:
цветными будут навсегда;

Не прикоснутся пальцы строчек
и запах вековых страниц,
ноздрей случайно не коснётся —
не дунет ветерком от них;

Не капель слёз, ни хлебных крошек
программа не оставит вам,
слова исправит и поставит точку,
коль автор позабудет сделать сам.

Почти бездушные творенья:
не видно мысли, рифмы мук,
исканий, вариантов, озаренья,
приходов Музы, с ней разлук …

Мы много потеряли в цифре:
не видна творчества игра;
не слышно как стихи родились
под музыку гусиного пера.

Как в детстве:
дождик, подворотня.
Гуляют капли, пузыри —
стучать по крыше им охота,
пробиться ниже, до земли.

Озона запах, свежесть духа
и настроение бодро.
Заряд дождя не режет ухо
и на душе светло, тепло…

Все. Завершилось. Стало тихо.
Кругом потоки и ручьи.
Дождь кончился — устало лихо,
остались детские мечты.

Помылся я в последний раз
на много дней вперёд,
теперь не смою долго грязь
под теплою струей.

Я буду с тазиком ходить,
в кастрюльке воду греть,
из ковшика на брюхо лить
и радостно балдеть.

Покроюсь коркой до ушей —
чесаться я люблю,
но только через десять дней
почувствую себя в раю…

Без жены не спится вовсе:
стонут ноги, ноют кости –
обернул капустой член:
жду с надеждой перемен…

Непонятно что случилось:
толь погода изменилась –
дождик сыплет из ведра;
то ли скоро холода;

то ли это плебисцит;
«Эхо» из эфира ссыт;
не хватает поцелуев;
лает где-то чудо-юдо;

То ли спится, то ли нет,
может снится мне привет,
что принёс мне интернет:
злится, требует ответ,
размелькался в телефоне,
словно глаз горит драконий…

Нет со мной подруги, нет —
в этом, видно, и беда,
оттого-то стонут ноги,
предвещая холода …

2020-07-03

Настало время подводить итоги:
САМО- ИЗО- ушло в небытие…
Нам даровали вирусы и боги
побыть с собою чуть наедине.

И каждый волен был свободно
определить, что делать с ним:
полезен был иль сумасброден;
миг бытия – невосполним…

***

Гуляя нынче в старом парке,
среди скульптур и людных стай,
невольно ищется полянка:
где никого – там сущий рай.

Похоже, что уединенье
пришлось кому-то по душе,
в тиши приходит вдохновенье
среди домашних витражей.

И так казалось будет вечно: 
нирвана, чудная страна,
но дни истории конечны –
прошелестела мигом и прошла …

Настала новая эпоха:
где пищи непривычный вкус;
и на аллеях суматоха,
одену вновь: остерегусь.

***
Двенадцать градусов в пространстве,
ходить в котором можно всем,
с собой в кармане теперь маска,
перчатки, крем от всех экзем…

2020-05-29 … 2020-06-13

Уж все устали друг без друга
быть вдалеке, дышать в платок.
Два метра разделяют нас с подругой
и ближе может только кот.

О как же хочется втереться
в метро, соприкоснувшись рукавом,
невольно прикоснуться к тельцу,
чтоб не в перчатках – голышом!..

Чуть постоять, вдыхая запах пота,
духов французских, дорогих —
о боже мой, ну как же мне охота
цвет губ увидеть на устах нагих!

Улыбку, что закрыта нынче маской
и родинку, я знаю точно: там она …
Лица совсем не помню — словно в сказке
В хиджабах спряталась от вируса страна.

Из года в год – одно и то же:
сидим, закутавшись в пальто,
в мурашках вся покрылась кожа
о, лето, где ж ты, боже мой!

Зуб на зуб не идут друг к другу —
уж посинел совсем лицом,
прижаться хочется к подруге
озябшим дóнельзя бочком…

Да маска, чёрт возьми, мешает,
перчатки руки холодят,
скафандр, движения стесняет,
и члены напряжённые стучат.

Внутри бурчит: опился чаю,
мысль о работе не идёт —
лишь о тепле, о море я мечтаю,
когда же солнышко взойдёт?..

А червякам начхать на вирус
Они выходят на асфальт
без масок, несмотря на сырость,
ложась рядами на парад,
не глядя на мундиры.

Их давят все, кому не лень
нарочно — умирают сотни,
под гимны дальних журавлей,
вороньи крики: «сдохни»!

*

Уходят в прошлое дожди —
подсохнут трупы вскоре,
команда дворникам: «мети,
чтоб чистым стал наш дворик».

**

Ещё прошло немного дней,
сгустились тучи снова,
прогнали струи голубей,
стал пуст майдан дворцовый.

Течёт небесная вода
по кирпичам и стокам,
вновь червяки спешат сюда,
чтоб умереть жестоко.

У нас овсянка в понедельник.
У Вас яичница? Яйцо?
Мы творог ели всю неделю —
НЕ ПОХУДЕНЬЕ – на лицо…

С чего худеть ведь в этой пальме
нет ничего кроме травы,
её ведь ели динозавры
и были очень здоровы́.

Они гуляли на просторах,
жевали джунгли, тростники,
а мы сидим сегодня дома —
шашлы́ки, курицу едим.

Конечно, рацион наш разный,
но очень хочется сказать,
что обезьяны — травоядны,
а люди на ночь любят ж..ть

Как пишутся стихи?
Друзья, да это просто:
достаточно лишь выбрать карандаш,
намазать бородинский маслом постным —
и вот, пожалуйста, готов почти роман.

Чем не история, как принимают поры
моря, разлитые на пахнущем куске,
вдруг создаются странные узоры
и соль сверкает гóрами на островке.

Картины люди пишут – натюрморты,
в стихах всегда присутствует сюжет —
посыпать хлебушек сырком натёртым
(вот чёрт, запачкал свой опять манжет).

Стихи, как селфи (писано уже об этом) —
мгновенье, отражённое в словах,
цветные чувства, захлестнувшие поэта,
как музыка от ветра в камышах…

Успел – останется в чернилах на бумаге,
а опоздал – пятно от масла на столе,
смахнут его тряпицей, думая о благе —
как не было шедевра больше на Земле…

А сколько их, замазанных нарочно ,
вновь переписанных и порванных листков,
погибших, недописанных полотен
и не родившихся лирических стихов.