Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Покажет время был ли прав,
сошедший медленно в долину,
где на горе, оставленный маяк —
светить ему теперь лишь в половину.
Комфортно ль будет кораблям
и пассажирам что купили
билет к неведомым краям
Им плыть и плыть ещё по миру…

А тот, ушедший, пожалел
приют оставленный, знакомый,
тот что кормил его и грел
так много лет — прощай фартовый.
Спасибо, много научил
и есть что взять с собой в дорогу,
немногий скарб он свой сложил
и попрощался у порога…

Продолжить чтение

Москву накрыло снежной бурей
снег сыпет, сыпет без конца;
жизнь стала зимней, белокурой —
не узнаю знакомого лица.

Дороги опустели — всюду кучи, кучи
из припаркованных машин,
деревья бе́лы и дремучи
среди нетоптанных пустынь.

Нет направлений, только тропки
между сугробов и домов —
здесь дворники ведут свои раскопки
дорог, подъездов и мостков.

А остальные дома — в интернете
среди придуманных страниц,
погоду смотрят, и с мечтой о лете
читают новости от светских львиц.

Продолжить чтение

Вновь сумрак утром накатил,
на небе — серая бумага,
нас лист от солнца оградил,
включив в работу макрофаги.

Вновь бесконечная борьба
за жизнь, здоровье, настроение —
нас защищают и любя,
оберегают, как растения …

Кто мы такие для него —
ходячий сборник организмов,
живущих вместе колдовско
с душою вечных оптимизмов.

Продолжить чтение

Накрыло снегом за два дня столицу,
преобразился город, зимним стал:
сугробы, снега горы, тропы, снеговища …
как в детстве — повторенья каждый ждал.

Узоры на деревьях от скопленья снега,
аллеи в парке, словно сказочный портал,
ведущий в визуальный мир елея —
жалею, что не пахнет сине-белый дар.

Вот так бы и приник к её цветам белёсым,
чтоб ощутить волшебный аромат,
втянув в себя его лицом, губами, носом —
небесной свежести снежинок виноград.

Зима цветёт причудливо, волшебно —
невольно замедляешь перед дивом шаг,
стремясь запечатлеть надолго и скорее —
сдувает лепестки и портится наряд.

Что ж не бывает влага вечной —
за красотой приходит красота,
пускай другая, — жизнь ведь бесконечна,
как и природы вечная игра…

Ночные посиделки без причины
не то в полузабы́тьи — наяву
приносят образы свои или чужие
(какая разница под чью диктовку я пишу) …

Мне нравиться, и если хочешь — слушай,
читай слова — рождает их перо.
Претит — закрой страницу, будет лучше
тебе по телевизору смотреть кино.

А может проще спать уйти.
В подушках мягких, в их объятьях
забыться в эту ночь и вдруг найти
хоть каплю выдуманного кем-то счастья,
и к соглашению с самим собой прийти.

Продолжить чтение

Подмёрзла рифма в январе —
засыпало снежком,
стихи не пишутся во-о-ще —
согреть бы их теплом …

Я с детства зиму не люблю —
жил там, где снега нет,
хотя узор её ценю
за чистоту и цвет —
когда снежок идёт смотрю
и радуюсь в ответ.

Но ненавижу холода —
с годами минус семь,
приводит в дрожь, и вот тогда
я засыпаю, или ем.
Мне всё равно когда и что,
где прикорнуть и съесть,
забиться в тёплое гнездо,
закрыть глаза, прилечь…

Я был, наверное ежом,
медведем или хомяком,
питался теплым молоком,
и спал зимой сурком,..
а может лапу я сосал
медведи ж видят сны,
тогда во сне стихи писал
жаль, заспаны они …

Окно, автобус, путь, дорога —
желанье перемены мест.
Немного на душе тревога —
глушу, смотря пейзаж окрест…

Витают мысли бесконтрольно,
скача то тут, то там — норд-вест…
Кругом бело, свежо, спокойно —
мир полон жизни и надежд…

День расцветает солнцем зимним,
река замерзшая вдали,
и на стекло ложится иней —
рождён дыханием моим.

Рисую пальцем человечка —
он будет жить теперь доколь
его прозрачное сердечко
не помутнеет: жизнь — юдоль.

Сойду и я на остановке —
тень побежит за горизонт —
день завершился, над церковкой
парит невесть возникший зонд…

Морской прибой рождает звуки,
похожие на детский шопот, тихий плач —
прижатая улитка плотно к уху,
зовёт шурша и не стремится вскачь.

Размеренно шумят за молом волны,
песчаный шелест, уносящий вздох,
накатывет звуками покоя полных,
и зарождает пену, уходящую в песок …

Заворожён, однообразно разным,
чудесным плеском в скалах, на камнях,
к природе чувствую себя причастным,
совсем чуть-чуть и в разных плоскостях …

Мы так хотели сделать много вместе:
писать стихи и прозу неспеша,
и даже сочинили пару песен —
мы были молоды и веселы тогда …

Бренчали у скамейки на гитаре,
Высоцкого хрипели, пели и свои —
любимым девушкам старательно играли,
шедевры первые, заветные стихи …

Мы много говорили, изредка ругаясь,
порою расходясь, но к дружбе находя пути,
хотя во многом и не соглашались —
не позволяли жизни нас друг с другом развести.

Так сорок лет, как миг один, промчались
с пером и рифмой общей, налегке,
с желанием всегда писать, не возвышаясь,
и чувства отражая на любом листке.

Мы так мечтали издаваться вместе,
но получилось, к сожаленью, без тебя …
В одном гнезде теперь твои все песни
живут и радуют друзей, соседей и меня.

Как быстротечны дни, недели, вечера,
в которых мы живём и дышим — всё проходит,
так лист с деревьев кружит и юля,
на землю падает, гниёт — в неё уходит …

Как призрачны и мимолетны времена,
одетые в событья изменений,
мелькают лица, жизни, словеса —
приходят, говорят и празднуют победы.

Как бесконечно время, что бежит
не торопясь, в пространстве метеоров,
всё кажется, что начинаем только жить
с восходом каждым солнца — без повторов…

Как память избирательно хранит
в своих извилинах и на просторах —
кого-то помнит, а других — не пощадит —
сотрёт и не заметит боли бурных споров…