Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Заматерелый лес уж к осени стремится
особой тишиной и падшею листвой,
он зеленью своей пока ещё гордится,
но желтизна всё ж пробивается порой.

Покрылись мхом стволы, как зимней шубой,
ещё не явно — только тусклый цвет,
пока лишь не сдаются листья дуба —
он шлет нам желудиный свой привет.

Воронье карканье сменило птичий гомон,
всё больше птиц, готовых улетать
в края, где воздух будет полон зноем,
и холод не сумеет их достать.

Летают утки, тренируясь перед стартом,
планируя по кругу вдоль пруда,
и слышится мне: “завтра, завтра, завтра,
побудем с ними до утра …”

Природа затаилась — межсезонье
прощанье с летом — осень на дворе,
и ветер, пробегая по высоким кронам,
готовит царство к встрече с ней.

Мы выбираем, нас выбирают
крестики, галочки все расставляют.
За избирателям следуют тенью,
чтобы помочь развеять сомненья.

Выбор так важен, выбор нам нужен,
верим, что жизнь свою мы улучшим:
будут скамейки, площадки и скверы,
город очистим от грязи и скверны.

Только пять знаков и надо оставить:
звездочку, черточку, нолик поставить,
тридцать желающих в списке всего
Я выбираю из них ОДНОГО!

Пусть он работает, пользу приносит,
пишет за нас и нужды доносит
тем, кто сидит высоко наверху.
Вот только не видит никак за версту…

Я не хочу посмертной славы —
земная жизнь уже прошла,
получены все деньги и награды,
а слава, видно, не дошла …
Что ж не беда, не буду плакать,
гнобить себя, что так произошло,
да и зачем она мне там, во мраке —
к Душе всё новое пришло.

Я не хочу при жизни славы —
уж слишком много с ней хлопот
жить для неё, испытывая нравы,
кормить её зубастый рот,
во всем ей потакать и быть зависим,
под кепкой прятаться в толпе,
и быть кому-то ненавистным,
“висеть” и ухмыляться на стене …

Зачем тогда нужна всем слава?
Мне, кажется, она вредна —
для большинства она забава,
для остальных она страшна.

Так для чего тогда нам слава?
Для утоления себя,
а больше для самообмана,
что жизнь не зря внутри себя прошла…

Ходил я в школу каждый день,
когда мы маленькими были.
Носить портфель мне было лень —
ходил я с папкой грязно-синей.
Удобно было очень с ней
кататься с горки, драться в Грибом
и на экскурсии в музей
ходить с пижонским самым видом.

Бывало нянечка кричит:
— Опять дерутся черти эти!
И разнимать быстрей бежит,
размахивая сильно чем-то.
Директор, завуч, трудовик
спешат скорее им на помощь,
а мы по лестнице вниз —
спасаться кто как может …

Не видел в школе я тогда
психологов, охраны,
отдела кадров и труда,
и тех, кто пишут планы,
АХО, бухгалтеров и скринов,
вайфая, сисадминов.
Быть может кто-нибудь и был,
но я за этим не следил.

Учился, хулиганил и любил,
девчонку, что сидела сзади,
меня сверлила цепким взглядом,
да книжкой била по башке,
чтоб не писал записки те,..
не сыпал ворохом бумажки,
и не писал в тетрадь каляшки,
чуть обернувшись в тот момент,
когда училка объясняла нам предмет …

Да, было время золотое …
Жизнь была проще, все другое,
но вспоминая детский кайф,
я ставлю школе нашей лайк.

Стихи, как селфи, только лучше —
попробуй заберись
по стихотворной круче,
где рифма правит и размер,
а опыт подает им всем пример.
Здесь Муза музыку заводит,
а дирижер её приводит —
движеньем каждую зовёт:
к порядку ноты, стих идёт.
Их расставляет по-порядку —
слова и строки — всё в порядке,
бывает, правда, перекос:
фальшивит ритм,
смысл в даль понёс,
но это автор так придумал,
его беспечная натура
везде суёт свой важный нос
считает — форму перерос
и сделал вклад в литературу
своей особенной натурой…

Стихи, как селфи, правда лучше.
Они пушисты и колючи,
в них смысл гуляет, словно кот —
порой, никто не разберёт.
Порой, он сложен и запутан,
в бумаге, часто многопуден,
а селфи — щёлкнул сгоряча,
раздумал — стёр, и ни шиша …

Закатилось лето —
солнца больше нету,
дождь стучится в рамы —
маленькие драмы.
Зонтики раскрылись
разноцветной стаей,
все дороги в крышах
за мгновенья стали.

Жизнь приходит в норму —
больше буду в доме,
меньше мучить грядки
тяпкой и лопаткой.

Перееду в город,
в вечный смрад и грохот,
стану утром ранним
ездить на работу.
Полистаю фотки,
выпью чашку кофе,
покажу знакомым —
мне было неплохо.

Лета только мало,
тёплых вечерочков,
солнца не хватало,
ягод и грибочков.

Что ж, не буду плакать:
может всё вернется —
осень сменит слякоть
на тепло и солнце.

Нужны ли нам воспоминанья,
что грусть наводят на сердца,
и чувства будоражат пьяно,
и заставляют жить с конца.

Порою слезы вызывая,
порою радость и любовь,
порою ярость и отчаяние,
и часто прибавляя нам забот.

Нужны ли нам воспоминания?
я, думаю, нужны всегда,
и пусть доводят до признаний,
пусть будят, теребят — не зря.

Пусть добавляют к жизни перца
из кучи пепла и огня,
и пусть болит и ноет сердце:
воспоминанья — это я!

Мы уходим в пространство — стареем,
мыслей лишних полно в голове,
те что грели когда-то не греют,
лишь звучат беспокойно во мне.

Остальные всегда безысходные —
ходят кругом в каморке пустой.
Понимаю — они инородные,
но живут почему-то со мной.

Прогоняю — они возвращаются.
Умоляю — встречаются вновь,
бесконечной лентой вращаются,
будоража спокойную кровь.

Индикатор давления прыгает,
разгоняясь и падая вниз,
ускоряя полёт в недвижИмость,
Приближая нежданный сюрприз…

Я отдохнул уж от тебя.
Вчера твой отпуск завершился:
ушла и прекратилась кутерьма,
и дел не стало больше тьма,
и тишина повсюду воцарилась,
и сердце вдруг с тоской забилось…

Всё потому что нет со мной тебя,
такой безудержной и юной,
с идеями прекрасного труда,
преображений жизни нашей чудной.

Был ночью дождь, а утром светит солнце
такая синь — ни облачка вокруг,
так бы и выпил всю её, до донца
и полетел, увидеть всё вокруг

Свой дом, поля зеленой кукурузы,
овраг, бобрами населен,
далекий лес, холмистую округу,
где воздух этот утренний рождён.

Простор, свобода, бесконечность жизни
струит невидимый эфир —
всё хочется обнять, и устремиться выше
в огромный, чистый и прозрачный мир…