Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Когда пишу я на бумаге,
то разговариваю с ней,
и доверяю мысли, планы,
желанья чувственных страстей.

Она, родная, много терпит,
но рада скрипу каждого пера;
и подчерк сохранит мой после смерти —
как будто было писано вчера;
она не сердится, не злится,
подобно другу иль жене;
порою пыль на ней ложится,
когда забытой, дремлет на столе;
бывает мну её, комкаю,
в корзину, в чувствах, вдруг бросаю,
вновь достаю и расправляя —
пишу, и что-то добавляю;
но чаще рву, бросаю части
в огонь камина, что на даче —
в костёр, сжигая разный хлам,
не глядя что ж такое там…
Люблю чернилами чирикать,
то буквы, то иной узор,
воображая мир в туниках
или другой безумный вздор.
Всё кажется, она мне помогает:
то настроением, то кляксу развезёт,
то строчку неразборчиво слагает —
как курица — сам чёрт не разберёт,
а то заставит зачеркнуть работу,
переписать всё набело с нуля,
тогда беру листок — пишу с охотой,
под нос себе чего-нибудь бубня …

Беседы эти могут продолжаться
и час, и день, и год и век —
бумаге хочется дождаться,
когда вернётся человек.
Возьмёт листочек в свои руки,
посмотрит нежно на него
и всё, что было в дни разлуки,
забудется: что было — то прошло…

И вновь пишу я на бумаге,
и разговариваю с ней,
вновь доверяю мысли, планы,
стихи и краски жизненных страстей.