Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Листы от ветра шелестят,
но падать с веток не хотят.
Лениво валятся, кружа —
погода нынче хороша!

Ей утки вторят на пруду:
«Курлыки, кряк, плывём, плыву.
Какая, братцы, красота,
приятна теплая вода.»

Октябрьский яркий солнца луч
слепит глаза, он низок и могуч.
Светило «падает» — почти зашло,
но небо ясно, светло-голубо.

Да, осень нынче хороша:
гуляйте люди, не спеша
и наслаждайтесь миром впрок —
прекрасный, братцы, вечерок …

Уходит осень в лес дождливый,
помост дощатый – путь её,
ковёр из листьев шаловливый —
сопровожденье в забытьё.

Туда, где слякоть из осадков,
туман речной и рябь воды,
она уходит без оглядки
нам оставляя, лишь дожди,
воспоминанья, бедность красок,
белёсый низкий небосвод,
деревьев — зонтик из каркасов,
и ухудшение погод.

Уходит осень в лес дождливый –
печальный октября исход.
Ноябрь придёт скупой, сопливый –
к зиме готовить поворот.

Вдруг фиолетовая фея,
возникнув враз из-за угла
и ветерком цветным повея
коснётся ласково до лба.

Освобожденья светлый праздник
ударит светом по глазам
и чемодан покинет мальчик:
спасибо добрым существам.

Спасибо тем, кто будет рядом
когда действительно беда;
любовь придёт и нежным взглядом
протянет руку навсегда.

Пролился дождь, деревья обеднели —
их зелень канула до следующей весны,
запахло прелостью, пространства поредели,
туман поднялся дымкой лёгкой от земли.

И тишина … Беззвучная, немая
движенья замерли, лишь падают листы,
в безмолвье парк убор оземь роняет,
уходят в сон его осенние черты.

Мне кажется тепло, ещё побудет с нами,
порадует чуть-чуть комфортом простоты
и грусть сезонная пожалует пустая —
чу, чувствую к душе неслышные шаги …

Сезон дождливый начался…
Эх осень, как ты не права.
Нам так хотелось чтоб погода
была бы солнечной всегда!
И теплой, ну хотя б полгода …
Ты слышишь осень?
Не вступай в права …

Сирень осенняя проснулась в октябре:
теплом невольным приласкало ветки,
и óжили от спячки, словно по весне,
далекие, как звезды пятицветки.

Жизнь закружилась – пчёлы опьянев,
от пряного душистого нектара,
слетелись стаею, и радостно сомлев,
взлететь не могут от такой услады.

Вернулась бабье лето невзначай,
желая скрасить эту пандемию,
нас на природу тянет, как не запрещай,
в цветочно-цветовую эйфорию.

Свиристелка звонкой песней
будит солнце поутру,
жизнь прекрасна и чудесна:
спать я больше не хочу!

Где вы, папа или мама —
приготовьте мне поесть,
узнаю бутылку сразу:
что-то вкусное в ней есть.

Как наемся – вновь за дело:
повизжать, да покряхтеть;
побарахаться всем телом,
чтоб получше всех узреть;
побалакать с осьминожкой,
со слоненком и со львом;
и засунуть в рот ладошку —
зубы чешутся порой …

А устану – снова на бок
в парке очень сладко спать…
Жизнь прекрасная такая
Осень, шелест листьев, спать …

Лирические песни для гитары
я в молодости с другом сочинял.
Аккорды линовали на бумаге
простые рифмы подбирали мы к словам.

Припев:
Болели пальцы — струны натирали
мозоли матерели от игры…
Водой холодной, помню остужали,
чтобы не ныли сильно так они…

Мы пели о любви, о дружбе страстной,
о выдумках прекрасных, молодых
и время торопили, чтобы счастье
успело нас побольше полюбить.

Припев.

Без голоса, без слуха пели песни —
чужих мы избегали — лишь свои.
Мы сочиняли обо всем на свете,
но больше о разлуках и любви.
Мы упивались, тем о чём не знали
и что придёт, конечно же потом,
Мы никого ещё не целовали:
всё это будет, будет но потом ..

Припев

Лениво падает листва…
Нет листьев свежих под ногами
вокруг безмолвье, тишина
и шелест каждый долго замирает.

Гул монотонный где-то там, в дали:
машины, электрички слышно ходят,
а в парке тихо, птицы-бунтари
лишь песнь короткую заводят.

Наверно также и в раю.
Душа молчит и отдыхает
от жизни суетной, от мыслей на ходу,
тем более что продолженье знает.

И любованьем буйной красоты,
готовит осень к зимнему уходу,
как будто кто-то тихо говорит,
чтоб наслаждались всем, что жалует природа …

Пропали две ручки – ушли в никуда.
Не знаю чем буду писать теперь я.
Не хочется вирши в бинаре кропать —
обидится Муза и будет страдать:

— Люблю я чернила, бумагу, слова,
твои закорючки милей мне всегда.
Неровные строчки и поиски рифм;
живые цепочки – в них видится ритм;
бездушные знаки в ASCIIшных кодах;
не вижу в них чувств; где запах бумаг?…

Ищу уж неделю чернильных друзей,
винтажные ручки найдитесь скорей.
Грущу, ваши формы мне снятся в ночи,
вернитесь родные: рассыпается стих…