Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Немало лет уже прошло,
но вспоминаю временами
костёр и куртку ССО,
и пламя, что пылало между нами.

Картошка руки обжигала
мозоли содранные жгла,
а капля чая, что бежала
по котелку, к тебе дошла…

Её слизнула улыбнувшись —
подуло тёплым ветерком …
Писали письма мы вернувшись,
сыграли свадьбу с шашлычком.

Не Целина, не БАМ, а стройка
каких немало на земле,
но комсомольская путёвка
жизнь помогла построить мне.

Листок, закрученный в трубу
позицию, как в «Ассе» я держу —
стою и слушаю осенний день,
врасплох застигнутый олень…

В неясной дымке, сквозь туман,
остывший лес — теней обман,
обрывки звуков в тишине
не приближаются ко мне,
плывут и тают вдалеке —
незримый мир, в таинственной реке.
Холодный ветер пробежит,
ища трепещущую нить,
погладит, нежно раскачав,
немного жизни ей придав…

Всё вновь замрёт, и я уйду,
сменив позицию в кругу —
сезонов новых череда
ко мне неслышно подошла …

Задержалась осень к нам в пути…
Завтра, правда, обещаются дожди:
слякоть, лужи зонтик — не пройти
и зима, конечно, будет впереди.

Но сегодня всё ещё тепло:
солнце светит нехотя в окно;
в парке всё ещё красиво — посмотри,
и ногами листья смело вороши

пусть они немного пошуршат —
память детства хоть немного ублажат.
Скоро ведь осенние дожди
мокро будет — сырость впереди …

Телевизор отключу
Коврик мягкий постелю
и разлягусь с наслажденьем,
мыслей чтоб унять кипенье.

Сочиню немного строчек,
а в конце поставлю точки,
чтоб вернуться ещё раз —
вдруг получится рассказ,
песня, повесть или сказ.
Мне ведь с рифмой хорошо
снег не сыпется в окно,
ветра нет — тепло и тихо…
Жаль, что в Мире бродит лихо ..

Что я сделать с ним могу?
Может словом обожгу?
Может в листьях закопаю …
И печали утолю…
Буду я писать о рае,
а о горе — не хочу!..

Сегодня ветер — падают каштаны,
один ударил по лицу,
и Ньютон крикнул громко: «Мама!» —
упало яблоко на голову жрецу…

О боже, представляю, как же больно
померкло солнце, темнота в глазах,
мысль взорвалась в мозгу, как бомба
и замерла улыбка на устах.

Исаак остался жив, я выжил тоже,
и формула осталась на века,
вот и рубец теперь на коже,
да пара строк шутливого стиха …

Опадают в парке листья,
выцветает живопи́сь.
Хоть октябрь в последних числах,
но погода — зашибись!..

В небе синь, как в фотошопе —
равномерный градиент,
парни в майках, леди в топах —
тёплой осени ответ.
В парке парочки гуляют
пиво,кофе пьют, их тянет
на скамейках посидеть —
малышам охота есть.
Слева ролики сверкают,
справа велики гоняют,
самокатам — путь везде,
утки дремлют на воде.

Что за чудная пора —
осень дремлет во дворах.
Рисовать бы я умел —
написать её посмел,
ну а так — стихами селфи,
чтоб запомнились проделки,
осень скоро, тишина
у погоды неспроста …

Приходит в мир осенних паутинок
огромное количество блондинок
и рыжих, очень много тоже
с веснушками весенними на коже.

Под шелест листьев под ногами,
глядят на жизнь они весёлыми глазами
и разве может быть иначе, если всюду
природа живопись представила повсюду…

Родился в осень — будешь листопадом
огромным желто-красным садом,
красивым, гордым и счастливым,
в любви обильным, но ревнивым.

Я утолю свою печаль
в шуршащих листьях под ногами,
граф Шереметьев в парке встарь
аллеи мерял грустными шагами.

Любуясь золотом дерев,
художник Левитан писал этюды
красу московскую узрев,
на полотне оставив в память чудо.

Чуть загребая ворох, я бреду
среди осенних междометий
и с каждым клёном тихо говорю,
красивый лист на нём приметив…

Я закопал свою печаль,
среди осенних листопадов
немного Душу залатав,
грусть растворив в её отраде.

Читайте сказки постоянно
они вам не дадут стареть,
под добрый пересказ баянов
на мир вокруг тепло смотреть.

Мечтать, любить и наслаждаться
сюжетом, словом и людьми,
что помогают не боятся
драконов, змеев и яги.

Читайте сказки, в нашем мире
нет лучше блага чем они,
купайтесь в их святом эфире,
ловите струи доброты.

«Поэтом можешь ты не быть …»
Николай Некрасов

Поэтом я могу не быть —
пишу, когда приходят мысли,
ведь Муза не обязана служить,
пусть помогает разворачивать ириски …

Конечно можно не писать,
не заставлять других читать страницы,
и книг своих не издавать —
таких, как я поэтов, в мире — тыщи.

Но как-то грустно без стихов,
без постоянных мук с словами,
их поиском, и счастьем без оков,
когда рождаются как буд-то сами.

Быть гражданином очень нелегко:
голосовать, трудиться, верить богу,
шагать, как Маяковский, широко,
не угождать, искать свою дорогу,

писать стихи о том что хорошо,
да просто жить — на свете так прекрасно,
но эти истины известны всем давно
зачем о них писать и повторяться.