Стихотворения, Проза, Цитаты, Афоризмы, Памятные даты

Последний день весны —
прохладный, словно осень,
нет на траве росы
и бисер не разбросан …

Так хочется тепла,
что было уже в мае —
ждать говорят три дня
до жизни в знойном рае.

Синеет небосвод —
ни облачка нет утром;
пар изо рта идёт;
и гомон птичий чудный;
уходит яблонь цвет;
сиреневое царство,
свой сладостный привет
всем дарит – жизнь прекрасна!

Последний день весны,
спешите насладиться —
свежи её дары
и зелень молодится …

Уходят люди дружною шеренгой
наверно, чтоб найти свою мечту,
куда-то вдаль, на острова надежды
колонной, группой и по одному.

Уходят в море, странное по цвету,
чтоб появиться вновь или пропасть,
себя спасти, а может всю планету
и жизнь за что-то важное отдать …

Из звуков первых, вдруг родилось слово…
Слова цепляются и льются ручейком —
не то стихи, не то рассказ о чем-то новом,
что видится сейчас, иль есть перед тобой …

Вот и со мною так происходило —
учился каждый в жизни говорить,
но я не помню как же это было,
а ведь вот так, вполне могло б и быть.
Бродя по дому, чуть качаясь стрёмно,
держась за руку мамы иль отца,
мы лепетали что-то неуёмно,
ища в потоках звуков музыку словца …
Сверяясь с затаившимся в глубинах,
обрывком, целым, что пришло извне,
знакомым, маминым любимым,
в сознанье, сохранившимся во сне …

Ага, понравилось, неплохо бы запомнить
и повторять его веселенький мотив,
ещё, ещё, по комнатам он гонит, гонит
и хочется догнать, чтоб до конца испить,
насытится, отбросить прочь, найти иные звуки,
что так и льются, льются из тебя
мелодии, слова теперь не муки —
они трепещут, рвутся прочь — волшебные слова!..

День рожденья — праздник детства,
любят все его всегда:
стол накрыт — садится вместе
вся любимая семья.

И ведутся разговоры,
вспоминаются годá,
планы строятся и спорят
мама, папа и семья.

Оливьешка и салатик,
рыбка, курица, икра,
и конечно же на праздник
торт стоит среди стола.

Долгожданные подарки —
много: мелких и больших,
и конфетки с шоколадкой
обязательно при них.

Как прекрасен день рожденья!
Вспоминается — весь год,
ходим мы под впечатленьем,
новый ждём, и он придёт!

«Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики.
А я была его женой.»
А. А. Ахматова

Он не любит три вещи на свете:
дождя без своего участия;
тихого утра, дня или вечера;
и более всего, девушек в джинсах …
А природа потакала ему,
но, не была его женой.

Пусть солнца луч, прорвавшийся сквозь чащу,
путь освещает светом и теплом,
будя весною души крепко спящих
своим, спустившимся с небес, крылом …

Пусть на дороге светлой, вдаль ведущей, чудо
появится, под действием луча
и настроенье брызнет, и невесть откуда
возникнет новая и чистая Душа

Пусть он ведёт в неведомые страны
и мысли дарит, чувства о любви,
залечит долго мучавшие раны –
прошу тебя, о луч, благослови …

Жизнь хороша бессмысленностью жизни
Когда живёшь, как буд-то просто так,
не находясь в исканьях смысла жизни
ни в мыслях, в философии, в стихах.

Когда идёшь дорожками тенистым парком,
внимая пенью отдалённых птиц,
их суетой на ветках, шумным перепалкам,
инстинктам жизни, веселящихся частиц.

Когда болезни оживают в организме,
(казалось бы должны смириться уж с тобой)
их гонишь прочь отчаянной молитвой
и обретаешь вновь внутри себя покой.

Когда вдруг следуешь обычному укладу,
лишь только потому, что так заведено;
не возникают в голове слова: «так надо»,
и в глубине Души спокойно и тепло.

Порой волна приходит в воскресенье,
порою в будни, в тишине с собой —
невольно мысли соберут стихотворенье,
нескладное, пришедшее само собой.

О чем оно? Так сразу и не скажешь…
О том, быть может, что на Свете хорошо,
когда внутри себя, с собою ладишь —
с Душой и телом — с жизнью: вот тогда легко.

Снег «умирает» в скверах, на газонах,
грязнея средь неубранной листвы;
на солнце, исчезая понемногу,
он уступает неизбежности весны.

Ещё неделя, может даже меньше,
и не останется совсем его следов –
зима ушла, забрав с собою вещи:
не будет больше минусовых холодов.

Тепло нагрянет, и набухнут почки,
проснуться соки в спящих деревах;
проклюнутся зелёные листочки,
пьяняще-клейкий испуская аромат.

Откуда он берётся? Вот загадка …
Где он хранился тайно столько дней,
наверное и скучно и не сладко
скрываться было, ждать счастливых дней.

Но скоро фимиамом утончённым
наполнится наш мир от запахов весны,
и на Земле, прибавится влюблённых
в природное явленье вечной красоты …

Весна пришла — пора менять резину:
галоши, ботики и даже сапоги —
ручьи текут, снег тает — вот причины,
что лужи стали непомерно глубоки.

Дожди закапали, нахмурилась погода
лишь в парке птичьи радости поют;
с утра до вечера, с заката до восхода
по веткам прыгают, щебечут и снуют.

Желанья, спавшие вдруг тянут руки,
зовут, трезвонят глубоко внутри
и просыпаются от зимней скуки
в Душе весёлые весенние звонки.

Одену «прощай молодость», достану
рюкзак старинный — летний друг,
на дачу соберусь и рано встану
весна пришла, инстинкты вдаль зовут!